Zunächst ein Management Summary:

Dieser Beitrag ist ein Experiment. Hiermit traut sich der Autor, den ersten Teil einer bescheidenen Radreise rund um den Kirchturm vorzulegen. Weitere werden folgen – jedenfalls dann, falls sich jemand dafür interessieren sollte. Der Text ist leider ohne Bilder, also eine Bleiwüste. Dies ist bedauerlich, aber nicht mehr zu ändern.

Jetzt beginnt der Text:

Wenn es sich nicht um meine ersten Versuche im Hochgebirge handeln würde, wäre es nicht weiter erwähnenswert, aber so habe ich eine Nachricht und kann sagen: Ich war im Sommer in der Schweiz. Und jetzt möchte ich hier auch erzählen, wie es dazu gekommen ist und was ich dort so gemacht habe.

Offen gestanden, mein ruhmloser Trip berührte nur ein paar belanglose Gegenden in den nördlichen und östlichen Kantonen und war nur selten lebensgefährlich, aber trotzdem schön.

Nun ja, neulich habe ich im Forum im Faden zum Gotthardtrip gleich mal an der Auffahrt nach Andermatt rumgemosert und einige intelligente Proteste ausgelöst. Seitdem halte ich eine tiefer gehende Reflexion meiner Reiseerlebnisse für wünschenswert.

Was ich für diesen Beitrag suche und bislang noch nicht gefunden habe ist eine überzeugende Überschrift. Das Unterfangen ist nicht ganz so einfach, weil die Schlagzeile mindestens folgende Information enthalten sollte: In Luzern hat man mich gewarnt, aber ich war dämlich überheblich. Gut, dass ich später königlichen Trost fand. Dann schenkt mit irgendwo im nirgendwo eine schöne Frau ein selbstgepflücktes VIER-blättriges Kleeblatt und wünscht mir gute Reise und ein langes Leben. Auch unabhängig von der schönen Frau war ich sehr von der Schweiz beeindruckt. Zum Beispiel von dem vielen Regen und den ungewöhnlich athletischen und außerordentlich vitalen Nutztieren – das kennt man so in Deutschland definitiv nicht.

Ich bin also begeistert und werde die Schweiz alsbald wieder besuchen. Vielleicht wähle ich dann Chur als Basislager. Wir werden sehen.

Was mir in der Schweiz auch imponiert hat, ist, dass viele Tourenfahrer mit praktischen Gummistiefeln und demzufolge notgedrungen ohne Klickpedale unterwegs sind. Viele tragen dau ergänzend einen sehr, sehr langen Regenmantel mit tief ins Gesicht reichender Kapuze. In Verbindung mit einer gebückt regen- und windschlüpfigen Haltung hilft diese Basisausstattung dem fröhlichen Radlergemüt, der meterhohen Gischt zu trotzen, die vor allem dann entsteht, wenn der Regen waagrecht von vorne nässt und zeitgleich die zahlreichen Motorwagen nach Kräften von unten und der Seite spritzen. Ich fühle mich heute jedenfalls ausreichend vorbereitet, eine Autowaschanlage mit dem Fahrrad zu bereisen.

Ursprünglich wollte ich gar nicht in die Schweiz, sondern nach Berlin. Aber dann hab ich mich überreden lassen. Und das kam so.

Kettenraucher: „Ich fahre nach Berlin.“
Klugscheißer: „Das ist doch langweilig. Du musst in die Alpen. Passstraßen sind das Nonplusultra. Alle sagen das.“
Kettenraucher: „Die Alpen sind zu weit weg – bis ich einigermaßen attraktive Gebiete auf der Südseite erreiche, ist meine freie Zeit bereits Vergangenheit.“
Klugscheißer: „Nimm einfach den Zug bis Innsbruck oder so“
Kettenraucher: „Ich bin Radfahrer, kein Bahnfahrer.“
Klugscheißer: „Fahr doch in die Schweiz. Das ist nicht so weit.“
Kettenraucher: „Dort ist es kalt und nass. Ich kenne die Klimadiagramme. Vielen Dank.“
Klugscheißer: „Aber als Radfahrer musst Du mal in den Alpen gewesen sein. Sonst kannst Du nicht mitreden.“
Kettenraucher: „ Ich muss nicht quatschen, ich bin mehr für´s machen“
Klugscheißer: „Eben. Wenn Du es dieses Jahr nicht machst, tust Du es vielleicht nie.“
Kettenraucher: „OK, fahr ich mal in die Scheiß Alpen. Aber nur zum schnuppern, mal sehen, ob ich das schaffe. Und dann fahr ich nach Berlin.“

Aber bevor ich in die Schweiz fahren konnte, musste ich einen Prolog einschieben – quasi aus Trainings- und Vorbereitungsgründen. Deshalb gibt es jetzt einen Zwischenabschnitt.


Ob ich umziehe?
„Nein“.
„Auswandern?“
„Junge, Du bist echt witzig.“
Zugegeben, mein Fahrrad trägt das eine oder andere Gepäckstück zu viel, aber mit Absicht, weil ich jetzt im April meine körperliche Verfassung für meine im Sommer geplante Alpenpremiere überprüfen will. Nein, nein, erzähle ich der interessierten Nachbarschaft, ich gehe heut Vormittag noch ins Büro und dann fahr ich ein paar Tage spazieren.

"Wohin?"
"Das lass ich auf mich zukommen. Heute Mittag erst mal nach Karlsruhe. Hauptsache raus und weg aus Stuttgart."
„Na dann viel Erfolg und mach´s mal gut.“
„Danke, danke. Es ist nur Training“.

Zur Mittagszeit verlasse ich meinen Arbeitsplatz und jage Richtung Norden zum Enztal. Um einen passablen Rhythmus zu finden wechsle ich bald vom Radweg auf die Straße und treffe in einem Dorf nahe Pforzheim auf eine fahrradbegeisterte Metzgerin, die mich mit Getränken, belegten Brötchen und vielen gut gemeinten Ratschlägen versorgt. Auf den letzten Kilometern in die Karlsruher Innenstadt nervt mich der Feierabendverkehr und ich bin jetzt doch froh mein erstes Etappenziel erreicht zu haben. Ich übernachte – Fragen kostet nichts und ich habe aus purer Neugier halt mal gefragt, wo ich sonst nicht gefragt hätte - in einem sehr noblen Luxushotel. Der Portier hat mir aus spontaner Sympathie einen Sonderpreis gemacht. Ehrlich, ein grandioses Zimmer in feinstem Ambiente - so preiswert, dass ich hier unmöglich den Namen des Palazzos nennen kann ohne den Job des freundlichen Komplizen zu gefährden.

Ich dusche also in meiner großzügigen Wellness-Oase, schlendere etwas durch die Stadt und sehe ein vierrädriges Fahrrad mit vier Sitzplätzen, das von den acht Beinen vier gut gelaunter junger Menschen angetrieben wird. Ich traue meinen Augen nicht: Eigentlich ein Auto, ein Pedal-Auto, das Blechkabine und Kofferraum einfach weglässt. Da fährt es dahin und bis ich meine vor Begeisterung überforderten fünf Sinne wieder beisammen hab, ist dieses saucoole Gefährt bereits hinter der nächsten Ecke verschwunden. Es ist ein Jammer, dass ich jetzt zu Fuß unterwegs bin und nicht die Verfolgung aufnehmen kann. Aber ab sofort rangiert Karlsruhe in der Hitliste meiner persönlichen Lieblingsstädte ziemlich weit oben.

In einer gegen Abend zufällig gewählten Eckkneipe, in der sich so ziemlich alles um Fußball dreht, entscheidet sich mein Etappenziel für morgen. Nach vergleichsweise schlüssiger Diskussion wird die kürzeste Distanz zwischen diesem Tresen und einem Fußballstadion der ersten Liga auf rund 100 km geschätzt. Das Stadion liegt in Kaiserslautern und das liegt im Pfälzer Wald und dort fahr ich morgen hin.

Jetzt muss ich zur Erklärung einschieben, dass ich schon ernsthaft von der Schweiz erzählen möchte. Andererseits macht es mir durchaus Spaß, meine Vorbereitungstour zu schildern.

Jedenfalls bin ich am nächsten Morgen los nach Kaiserslautern. Die Stadt ist klein und hügelig und hat außer Fußball nichts zu bieten. Unterwegs traf ich einen irritierten Schweizer, der den Radweg entlang des Rheins nach Rotterdam nicht finden konnte. Ich habe ihn ausführlich beruhigt und kompetent beraten. Und dann schaue ich mir in einem Kaiserslauterner Brauhaus solidarisch die Niederlage der ortsansässigen Erstligakicker im Fernsehen an, aber niemand lädt mich auf ein Bier oder eine Couch bei sich zu Hause ein.

Es gibt auch kein freies Zimmer in der Stadt – weil heute Heimspiel ist, ist alles ausgebucht – und so muss ich notgedrungen im Knast übernachten. Eine letzte freie Zelle gibt es tatsächlich in einem ehemaligen Gefängnis, dem heutigen Hotel Alcatraz. Den serbischen Bauarbeiter, der seit Jahren am Umbau und der Sanierung der ehemaligen Justizvollzugsanstalt beteiligt ist und alles – wirklich alles - darüber weiß, lerne ich in der so genannten Altstadt der überschaubaren Dorfgemeinschaft kennen. Er telefoniert angestrengt und sagt mir die Bestätigung der Bestätigung der ungewöhnlichen Übernachtungsmöglichkeit definitiv zu. Ich bleibe eigentlich skeptisch und lade ihn trotzdem zur Feier des Tages spontan zum ortsansässigen Nobel-Italiener ein. Wir essen gut, wanken nach Hause und verschließen mein schönes Fahrrad hinter einer unglaublich schweren stählernen Schiebetür. Ich denke, das muss der ehemalige Hochsicherheitstrakt gewesen sein.

Im Hotel Alcatraz läuft abends eine – es ist Samstag - ich weiß nicht – Single oder Swinger oder so was ähnliches Party. Jedenfalls bin ich als Radfahrer auf der Durchreise eine gewisse und für manche Zeitgenossen unverständliche Attraktion und muss – wie schon so oft - meine Standardrechtfertigung zum Besten geben, nämlich:

Das mit dem Fahrrad kam ungefähr und ungelogen in etwa so.

Die Schönste und Liebste: „Lass uns doch mal ein Fahrrad kaufen“
Ich: „Warum?“
Die Schönste und Liebste: „Wir könnten dann sonntags bei schönem Wetter mal einen Radausflug machen“
Ich: „Warum und wohin?“
Die Schönste und Liebste: „Das ist doch schön und macht Spaß, Rad zu fahren in der Natur und an der frischen Luft“
Ich: „Warum soll ich mit einem Fahrrad wohin fahren?“
Die Schönste und Liebste: „Zum Beispiel dahin … und dorthin … „ – PS: Sie nennt albern nahe Ziele im unmittelbaren Wohnumfeld, schätzungsweise im 3000 m Radius, also Ziele, die ich seit Jahren bequem zu Fuß erreichen kann.
Ich: „Dazu brauch ich doch kein Rad. Noch kann ich laufen“
Die Schönste und Liebste: „Aber es wäre doch schön, mal was anderes zu machen, Ich würde gerne mal am Wochenende mit Dir eine Radtour machen“
Ich: „Aber ich hab kein Rad Du hast auch kein Rad“
Die Schönste und Liebste: „Räder kann man kaufen“
Ich: „Wo kann man denn hier Fahrräder zu kaufen? Nirgends! Hast Du hier schon mal einen Fahrradladen gesehen? Ich nicht. Wer fährt denn überhaupt noch Fahrrad? Kein Mensch außer Rentnern fährt freiwillig mit einem Fahrrad. Und für diese Seniorengymnastik bin ich noch zu jung. In dreißig Jahren können wir noch mal drüber reden.“
Die Schönste und Liebste: „Lass uns doch mal …. “.

Nun gut, die Schönste und Liebste schenkt mir ein MTB für die bis dahin unvorstellbare Summe von 599 Euro und ich starte meine erste Probefahrt durch den Stadtpark.

Anmerkung der Chefredaktion: Bereits während des ersten Tages, den Kettenraucher mit seinem neuen Rad verbringt, geschieht in ihm eine psychologische und philosophische Transformation, die sich an dieser Stelle aufgrund der schier mirakulösen Komplexität leider nicht angemessen untersuchen und darstellen lässt. Deshalb verweisen wir auf eine ausführliche Berichterstattung in einer der zukünftigen Ausgaben unseres Magazins „ Der durchgedrehte Kettenraucher“ und bitten freundlichst um ihre Nachsicht und etwas Geduld. Vielen Dank und allzeit gute Fahrt und schöne Reise.

Die Fortsetzung des Prologs zur helvetischen Alpenpremiere folgt as soon as possible. Dann wird zum Beispiel erzählt, weshalb kettenraucher während der wilden Nacht in Kaiserslautern beschlossen hat, seine Reise in Richtung Köln fortzusetzen, aber kurzfristig auf halbem Weg zwischen Hunsrück und Eifel umkehren musste, um das Allgäu anzusteuern. Und damit kämen wir den Schweizer Bergen schon ziemlich nahe.

Vielen Dank und gute Nacht, ich bin jetzt müde.

Ende Teil 1.

Bitte schnell fortsetzen. Ich liebe zwar Bilder, aber in dem Fall sind die ziemlich entbehrlich.

Suse

Ich mag Reisegeschichten, besonders wenn's ein bisschen chaotisch zu und her geht. Weiter so!

Suse hat recht! In diesem Fall kann ich ohne Bilder leben. Mach weiter so! Noch mehr Wüste!

Gruß Dietmar

Sehr gut erzählt. Bin auch schon auf den nächsten Teil gespannt. Weiter so!

Gruß netbelbo

Unbedingt morgen die Gutenachtgeschichte weiter erzählen.

Marta

STARK !!!! ..du hast dir viel Mühe gemacht !!!

...und das ganze auf schwäbisch - das wär der Brüller !!

...aber dann wäre es für Viele nicht verständlich,
deshalb einfach so weiterschreiben - ich freu mich auf die
Fortsetzungen !!

Gruss Rainer

Hanó, säll wär haldaomohl egaal. Dr wichdigschde Toil vodr Zifilisazion däds ja na scho vrschdanda. Ihannja scho´n Ahdrahg gschdellt beim Guugl Dransläidr uf Aufnaahme vo onsrer Muddrschbroch. Abr befoori jedds gleiwiadrn Aaschiss griag vodr preißisch-oschdfriesischa Ihbrmachd dohanna, heeri liabr uff.

dat wor jut (höchstes rheinisches Lob )

Endlich mal ein Stuttgarter der erkennt das Karlsruhe doch ganz schön ist!!


Schöner Bericht - weiter so

Locker, ironisch gegenüber Dir selbst und Deinen Mitmenschen geschrieben. Weiter so! Bin schon gespannt auf Inspirationen zur Schweiz.

Es gibt immer wieder Kleinode in der nichtkommerziellen Welt. Dein Text ist eins davon.

Gruß

Jörg.

Hallo Stefan, weiter so!!!


Das ist keine schwäbischer Humor, ich glaube Stefan kommt aus Norddeutschland...

Duck und wech...

Ich finde ja Stuttgart auch nicht so brickelnd, aber kettenrauchers Gefühle in Karlsruhe müssen doch von einer gewissen Portion verklärtem Optimismus getragen sein, den er wohl aus den anderen Erlebnissen heraus geschöpft hat (Wellnessoase etc.).

Hallo kettenraucher, ich bin mal gespannt, ob du überhaupt die Schweizer Berge hinauf gekommen bist. Mit zwei Scherzen pro Kilometer in der Tasche wird das reichlich schwer. Aber schaden tut es mir als Leser nicht, um nicht zu sagen, dass du eigentlich auch mit einem E-Bike diesen Bericht mit ausreichender Kompetenz für die gehaltvollen Momente des Reisens hättest umsetzen können. Wir werden sehen, ob du die Kette noch zum Rauchen bringst.

Da du ja nicht ganz freiwillig zum Velo gekommen bist, würde mich mal interessieren, warum dich deine Allerliebste auf der Premierentour nicht beschützt hat - immerhin warst du gefährdet, auch was das Strohwitwerdasein anging.

Ich find' ja gerade die Umwege das Schöne an der Sache. Auch wenn er's nie in die Schweiz geschafft haben sollte, er hat zumindest schon mal davon geträumt und sich auf den Weg gemacht!
Allerdings wissen wir schon durch die Erklärung ganz am Anfang, dass er "im Sommer in der Schweiz" war. Das weckt eine Erwartungshaltung, die er dann duch die quälend detaillierte Schilderung der Vorbereitung und der Umwege köcheln lässt. Genial...

@Kettenraucher: Jetzt aber bitte uns nicht zusätzlich schmoren lassen, indem du die Fortsetzung zurückhältst!

..geht "Die Schönste und Liebste" auch ab und an mit auf Tour?

Herrlich zu lesen und zum Glück alles auf Hochdeutsch , ansonsten wär für mich wahrscheinlich (und sehr bedauerlich) Schluss gewesen.
Ich bin schon ganz neugierig auf die Fortsetzung!!!

Hi nach Bremen,

Ja, durchaus, aber irgendwie charakterisiert sich die Schönste und Liebste selbst ausdrücklich als Genussradlerin. Das heißt …. denk, denk, also ich nenne diese Art von … im Grunde …. was soll ich sagen … eigentlich handelt sich in diesem Fall bestenfalls um eine spezifische Form von Krankengymnastik.

Der Unterschied ist halt, dass ich relativ viel Rad fahre – also relativ geübt bin - und sie viel weniger fährt – also weniger geübt ist. Wenn wir gemeinsam fahren, mache ich halt langsam, montiere auch ihr Gepäck an mein Rad, frühstücke statt Müsli eine Flasche Doppelkorn, schleppe zur weiteren Schwächung meiner Leistungskraft eine Kiste Bier im Anhänger hinter mir her und nehme ein paar Hügel zwischendurch während sie in der Eisdiele auf mich wartet. Spätestens dann habe ich größte Mühe ihr Hinterrad zu halten.

Bergige Strecken suchen und die Schönste und Liebste schieben. Das gibt herrliche Muskelkater!

Oder auch gegen den Wind schieben, wie es meine schönste und liebst genießt.

Detlef

Der Lauf der Dinge Teil 2 oder die Fortsetzung des Fadens vom Vorabend.

Die gestöckelte Dame auf der frivolen Party war jung, blond und sehr hübsch, jedenfalls im Vergleich zu mir. Sie gluckert und zirpt so vor sich hin und sagt, sie wolle ihre von Holz- und Buschwerk umzingelte Heimat alsbald für immer verlassen. Aha. Sie denke hierbei vor allem an Köln. Jene Stadt sei ja so toll, man könne es gar nicht beschreiben. Aha. Sie erzählt auch was von Berlin, auch dort sei es reizend, aber etwas dünkelhaft und aufgeblasen. So, so. Ich bezeuge meine persönliche Sympathie für ihre Pläne, möchte ihr aber nicht verschweigen, dass mir Leute bekannt sind, die träumen schon seit dreißig Jahren von einer Flucht nach Mainz, sie wohnhaften aber nach wie vor in Worms.

Nun gut, die vorzeitige Andeutung einer wilden Nacht war übertrieben. Als Hochleistungssportler bin ich auf erholsamen Schlaf angewiesen.

Am Morgen räume ich schleunigst die Zelle und suche das Weite. Mein vom Kerker befreites Velo stimmt der nächtlichen Inspiration, nach Köln zu fahren bedenkenlos zu, denn diese unerwartete Routenkonzeption verspricht uns eine beschwingt hügelige Reise durch das pfälzische Bergland, den Hunsrück und die Eifel. Ich finde flugs das Tal des Glan, begleite ihn einen Steinwurf weit nach Norden, erklimme nun frei Schnauze einige mehr oder minder passable Anstiege über zum Beispiel Haschbach, Remigiusberg, Kusel, Breitsesterhof, Thallichtenberg, Baumholder, Reichenbach, Nohen, Kronweiler, Schwollen, Leisel und erreiche alsbald die rauen Gipfel des Hunsrücker Waldes.

Und jetzt als Radfahrer mal was für unter uns:

Die Gegend zwischen der motortouristisch erschlossenen Pfalz und der nicht minder beliebten Mosel ist relativ abgelegen, verkehrsarm und sehr beschaulich, vor allem je weiter man sich vom Pfälzer Wald kommend in Richtung Hunsrück vorwagt. Als Mittelgebirgsliebhaber ist es eine Freude entlang der vielen kleinen, kurvenreichen und ruhigen Straßen von Hügel zu Hügel zu hüpfen. Lediglich einige Verbindungsstraßen entlang der Talzüge werden von unseren motorisierten Freunden für den Besuch der nahe gelegenen Verwandtschaft und das eilige Erledigen der Alltagsgeschäfte zweckentfremdet.

Andererseits ist die Versorgung mit Gasthöfen oder gar Lebensmittelgeschäften in diesem Gelände recht bitter. Wenn man sich nicht mit dem zufrieden geben mag, was die Gräser und Kräuter am Wegesrand an essbarem Zeugs so hergeben, sollte man als sensibles Gemüt sicherheitshalber für ein paar Tage Proviant mit sich führen. Sorry für diese mal wieder unvermeidbare Übertreibung, doch im Kern ist schon was dran. Ich möchte jedenfalls mal eine Lanze für diese spröde Landschaft brechen. Egal, ob als überschaubares Ausflugsgebiet für ein längeres Wochenende oder im Transit auf der Durchreise.

Wo war ich stehen geblieben? Ach ja: Ich finde die Landschaft herrlich und das Fahren sehr angenehm. Wolkig, rau und kühl, aber trocken. Die Beine sind stark und die Kette qualmt. Ich bin einsam, aber schnell unterwegs, die Dörfer kommen und gehen, so manch Weiler kommt und geht, die Hügel nehm ich selbstverständlich mal so nebenbei. Es lebe das Leben und die Welt ist schön. Mein Velo ist glücklich und ich bin es auch.

Dann summt mein transportabler Fernsprechapparat. Die Schönste und Liebste berichtet begeistert von ihrer spontanen Idee, dass wir uns zum Wochenende am Bodensee treffen sollten. Ihr neues Rad stehe früher als erwartet zur Abholung bereit und sie sei ganz aufgeregt und könne es kaum erwarten, ihr neues, kleines, schwarzes Fahrrad mit den neuen kleinen bunten Täschchen gemeinsam mit mir einzuweihen und gebührend zu feiern.

Ähem, Bodensee? Ja, das habe ich richtig verstanden. Aber ich bin doch gerade auf dem Weg nach Köln. Ich stehe kurz vor der Mosel! Wo ist das denn? Ich erkläre die geographischen Koordinaten, die sie sofort erfasst, verarbeitet und dann die einzig logische Schlussfolgerung verkündet: Dann musst Du jetzt einfach nur umdrehen und zurück fahren.

Ja, so ist sie, meine Frau, erstens schlau, zweitens zielstrebig und drittens mit der Fähigkeit gesegnet, in allen Lebenslagen eine intelligente und für alle Seiten zufrieden stellende Lösung zu finden. Einfach umdrehen. Hinschmeißen. Aufgeben. Abblasen. Ich suche vergeblich nach einem unwiderlegbaren Argument für einen alternativen Treffpunkt und sage: Schatz, das mit dem Bodensee ist eine wirklich prima Idee, dagegen lässt sich überhaupt nichts einwenden. Ach, ich liebe Dich. Ich Dich auch. Ach, ich freue mich ja so. Ja, ich mich auch.

So sind sie halt, die Frauen, und so muss man sie nehmen: Tapfer, unverzagt und heiter. In der Praxis bedeutet diese Lebensweisheit die Befolgung der historisch unglückseligen militärischen Anordnung des „Befehl ist Befehl“ in einer listig die freie Meinungsäußerung duldenden Variation.

Anstelle der berauschenden Abfahrt zur Mosel wählen mein freier Wille und ich einvernehmlich eine Straße grob retour zurück zur Nahe. Ein hungernder Mann und ein trauerndes Velo bewegen sich jetzt also im Kreis. Don Quichotte und seine Rosinante schleppen sich mühsam voran. Sie brechen zusammen im Zentrum der Stadt. Idar-Oberstein nennt sich der trostlose Ort.


Korrektur der Chefreaktion:

Zitat aus Teil 1: „… aber kurzfristig auf halbem Weg zwischen Hunsrück und Eifel umkehren musste, um das Allgäu anzusteuern …“

Im Übereifer hat der Chronist im ersten Teil etwas durcheinander gebracht: Kettenraucher steuert zunächst zurück zum Bodensee. Das Allgäu bildet erst später den Schlusspunkt der Rückfahrt aus der Schweiz. Wir bitten mal wieder um Ihr Verständnis.

Liebe Leute,

falls noch jemand zuhört, hätte ich noch was zu sagen. Es ist nicht ganz so einfach: Je mehr ich mich erinnere an den Verlauf dieser Tour - und das tue ich zwangsläufig beim Schreiben - desto mehr fällt mir ein, desto umfangreicher wird das Material und desto zahlreicher sind die Möglichkeiten der Ausarbeitung. Was ich hier versuche, mach ich zum ersten Mal und ich bin total baff, wie aufwändig es ist, einen gezogenen Faden nicht zu verlieren. Weil ich nicht so lange rummachen will, ist dieser Abschnitt jetzt wie er ist und ich kenne zwar den weiteren Verlauf der Route, kann aber noch nicht sagen, wie es weitergehen wird. Das ergibt sich erst beim Schreiben und das ist halt auch ein richtiges Abenteuer.

Viele Grüße.

Schreib einfach weiter, ich bin gespannt.
Mille

Hauptsache WEITER!
Mach Hinne

Lass' dich nur nicht zu schnell von deiner Schönsten und Liebsten aus deiner Umlaufbahn bringen! Gut Ding will Weile haben.

Dein Unternehmen Schweizreise erinnert mich ein wenig an meinen Versuch vor 20 Jahren, mit dem Rad nach England zu fahren. Bis in die Normandie war ich noch auf Kurs, schlussendlich bin ich in Les Saintes Maries de la Mer gelandet. Nach England hab' ich's bis heute noch nicht geschafft mit dem Rad.

Weiter so!

Das liest sich einfach klasse.
Unbedingt weiter, ich lächze.

Gruß Dieter

... und bleibe auf jeden Fall bei Deinem Schreibstil!!!

lytze

„Don Quichotte und seine Rosinante schleppen sich mühsam voran. Sie brechen zusammen im Zentrum der Stadt. Idar-Oberstein nennt sich der trostlose Ort.“

Das Zitat aus Teil 2 dient lediglich den Vergesslichen unter uns zur Rekapitulation der historiogeographischen Situation. Als ich im Zentrum der Stadt wieder zu mir komme, ergreife ich sofort die Initiative und kontaktiere unverzüglich die erstbesten Um-dem-Stadtbrunnen-herum-sitzenden Menschen.

Nur um was zu sagen, sage ich: „Hi.“
„Youw.“

„Könnte heut noch nass werden“
„Youw“

OK, das klingt indianisch.

Ich sage: „Hugh, echt cool hier“
Schweigen.

„Die Geschäfte haben ja noch auf?“
Die Indianer senken ihren Blick und schweigen.

Dann sagt doch noch einer: „Youw“, aber mit rhetorisch bravouröser Verzögerung.

Versuche, mich interessant zu machen: „Hugh, ich komme aus Stuttgart und fahr in die Schweiz. Bin nur auf der Durchreise“
Einer kichert, der zweite schaut mich fraglos fragend an, der Dritte sagt „Youw“

Aha, der dritte ist der Chef. Ich rauche und denke. Mein Velo kommt im Gegensatz zu mir eher aus gut bürgerlichen Kreisen, raucht also nicht, aber schüttelt den Kopf.

Zu den drei Indianern sage ich jetzt: „Hugh. How do you Youw?“

Zwei von dreien antworten „Youw“. Der dritte senkt den Kopf und sagt nichts. Ich tätschele Rosinante über den Sattel und sag: „Bis gleich“. Sie sagt „Youw“. Das war jetzt Quatsch, aber wenn Rosinante gesprächiger wäre, hätte sie jetzt „Youw“ gesagt. Gut, ich mach mich jetzt zu Fuß auf den Weg und tätschle ihr noch mal dankbar über den Sattel. „Machs gut, mein liebes, stolzes Fahrrad, bis gleich“. „Youw“

Wer hat das gesagt?

Das Zentrum von Idar-Oberstein sitzt auf Holzbänken rund um das Lagerfeuer herum und betrachtet kontemplativ den kreisenden Grill, der über dem offenen Holzfeuer den Spießbraten brutzelt. Hier in diesem Ort wird niemand jemals Hunger leiden, hat doch jeder die freie Wahl zwischen Spießbraten, oder für die Vegetarier Spießbraten oder wenn´s mal was anderes sein soll Spießbraten. Es gibt theoretisch als Beilage auch noch Kleees mit Fimmsell, aber diesen Zusammenhang habe ich nicht kapiert.

Ich esse also Spießbraten und bestelle mir dazu ein Bier. Man fragt mich „biddbuuijah orra kirrrnaa ? Aha, das Idiom, doch nicht indianisch, eher keltisch. Aber egal, bei solch wichtigen Entschlüssen entscheide ich mich aus prinzipiellen Erwägungen heraus immer gegen die Marke aus dem Fernsehen und für eine Kostprobe der lokalen Braukunst. Ich sage also „Youw“ und erhalte ein formvollendetes Kirner Pils. Durchaus breit gefächert, man mag nicht spontan sagen süffig, aber vollmundig schon, kein Kalk, eher Feldspat, Quarz und Glimmer, nicht lieblich, schon dicht, etwas Kieselsäure, aber nicht vulgär, durchaus nuanciert, ein bissle Preiselbeere, kein Kirsch, Pfirsisch – weiß ich nicht, kein Harz, nicht trüffelig, eher n bissle Vanille mit etwas Schokolade im souveränen Abgang, eindeutig südöstliche Lage, die ausgewogene Säure mit etwas Brombeere im Hintergrund mundet, kein Barrique zwar, aber insgesamt eine durchaus ansprechende Komposition.

„Hat´s geschmeckt?“ Ich sage „Youw“ und man bringt mir noch eins.

Dann lausche ich aus erster Hand feldstudienmäßig einer Erläuterung des Gebrauchs der volkstümlichen Vokabel „Youw“, die mir einige einheimische Indianer (oder sind es Kelten oder gar Gringos ?) zuteil werden lassen. Meine linguistisch-ethnologische Interpretation kommt zu folgenden systematischen Ergebnissen: Je nach Betonung, der spezifischen Kommunikationssituation, dem Subtext, der Wettervorhersage und dem Familienstand bedeutet das Wörtchen „Youw“ folgendes:

Hallo
Hallo, wie geht´s?
Hallo, geht´s Dir gut?
Ja
Nein
Weiß nicht
Keine Ahnung
OK
Dann sehen wir mal weiter
Das sehen wir morgen
Das sehen wir übermorgen
Das sehen wir nächstes Jahr
Das weiß der liebe Gott
Mal sehen
Nein, danke
Mach´s gut
Auf Wiedersehen
Tschüß
Hau ab
Verpiss Dich endlich.
Ok, ich verpiss mich jetzt
Gibt´ s noch was?
Du kannst mich mal
Man sieht sich
Besuch mich bald wieder
Ach!!!! Du hier?
Gerne
Sehr gerne
Meine Herren, gehe jetzt nach Hause
Meine Herren, komme gleich wieder
Meine sehr verehrten Damen und Herren, ich bleibe jetzt definitiv hier sitzen bis zu meinem allerletzten Atemzug auf dieser gottverdammten Erde und zwar völlig egal, was noch passieren mag
OK, ich nehm noch eins
OK, ich auch
Ok, wir nehmen alle noch eins
Echt?
Ohne Scheiß?
Ohne Scheiß!
So sieht das nämlich aus.
Genau so sieht das nämlich aus.
Stimmt.
Stimmt nicht.
Wenn das so weitergeht, weiß ich nicht, wie das alles so weitergehen soll.
Reschbeggt vor dedd pannoraaama – nein, nein, der letzte Eintrag war jetzt Blödsinn und ist mir aus dem eher Brandenburgischen eingefallen. Sorry.

Also ich persönlich komm mit dem „Youw“ nach ein bisserl Recherche und Praxis in Idar-Oberstein ganz gut klar.

Youw

Suse

Mensch Stefan, Du dast einen Stil
Du bist doch bestimmt Schriftsteller, und wenn nicht, hast Du Deine Bestimmung verfehlt.

Gruß Dieter

Amüsant, sehr amüsant.
Bitte weiter so.
Danke
Gruß
Volker

Hi,

es freut mich sehr, wenn es Dir gefällt. Das nehme ich als Ermutigung. Aber heftige Kritik ist ebenso willkommen. Ich bin nicht so scharz-weiß gestrickt ....

Beste Grüße nach Frankfurt.

ja, also Geschichten erzählst du jedenfalls schon einmal ganz gern. Das ist ja nun auch nicht falsch - was reell vorgefallen und was erdacht wurde weiß man ja bei keinem hier so genau. Deshalb spielt das in diesem Fall auch nur eine untergeordnete Rolle. Bislang fühle ich mich jedenfalls gut unterhalten, zumindest solange der gesunde Schuss Selbstironie erhalten bleibt und nicht ins Selbstdarstellerische abbiegt, etwas was ja nicht jedem gleichermaßen gut gelingt.
Für die Gattung "Reisebericht" fehlt mir veilleicht ein wenig an struktur, aber die findet sich vielleicht noch im weiteren Verlauf deiner Erzählung.
Gruß Nat

Das ist ein schmaler Grad, den jeder verschieden wahrnimmt. Ich vertraue ab sofort auf Deine warnenden Hinweise, falls ich übermäßig über´s Ziel hinaus schießen sollte.

Aber ich bin nicht der Mensch, der es berichtenswert findet, morgens aufzustehen, zu duschen, zu fühstücken, nachmittags mindestens 500 km Fahrrad zu fahren und zwischendurch mindestens fünfzehn Drei-Tausender zu überwinden. Ich veruche schon - so oberflächlich ich auch erschenien mag - das für mich Spezifische eines Tages herauszuarbeiten. Das mag blöd sein, aber das kannste mir schon glauben. Ich freue mich über diese bescheuerte Tour und bei jedem Satz, den ich versuche zu schreiben, fallen mir noch tausend andere Dinge ein, die ich einfach aus Gründen der Kapazität weglassen muss. Der Text hat keine Gesamtkonzeption, sondern ensteht spoontan aus Erinnerungen Stück für Stück.

Mir macht das großen Spaß, weilich darüßber auch viel über mich selbst lerne.

Deiner Erzählung nach hast du eine Bedeutung von „Youw“ vergessen: "Noch ein Bier bitte!"

LG Erik (der sonst sehr selten Reiseberichte liest, aber deinen bisher genossen hat^^)

Klasse Stil. Aber nicht verzetteln. Der Stil sollte kein Selbstzweck werden.

Ich bin nicht übermäßig pingelig gegenüber Vertippern oder Rechtschreibfehlern, aber das kann ich nicht sehen:

Grad?

Igitt: Grad

Besser, schöner: Grat

Jetzt geht´s mir schon besser.

heidenei, Du machst mich fertig.
Morgens wache ich auf und anstatt das nächste Türchen im Adventskalender zu öffnen, guck ich erstmal ob es eine Fortsetzung gibt. Gestern Abend brauchte ich länger fürs einschlafen, weil ich noch an den letzten Idar-Obersteiner Spießbraten dachte, der auf dem Rost immer kleiner wurde.

Schreib weiter so, diese Geschichte ist, wie das Leben, so spannend und unvorhersehbar wie ein Radweg.
Lieben Gruß
Jürgen

Moin Moin,

das war die absolut beste Lektüre zu meinem Käffchen, ich habe selten allein dermassen grinsend vor dem Rechner gegessen.
Herzlichen Dank, kann die Fortsetzung kaum abwarten

Grüße Nicole

Lieber Jürgen, liebe Leute,

herzlichen Dank und viele Grüße an alle, die mich ermutigen, weiter zu werkeln. Zur Entlastung verspreche ich, beim nächsten Reisebericht nur noch Fotos zu zeigen. Der übernächste Report erreicht dann hoffentlich den allgemeinen Standard mit herausragenden Fotos und zugleich kompetenten Kommentaren.

Aber zwischendurch hätt ich mal zwei Fragen, die wohl untergegangen sind:

- Das Pedal-Auto aus Karlsruhe: Wer kennt die Schmiede oder Hintergründe?

- Die verlassene Gegend zwischen Nordpfälzer Bergland und Mosel. Ist da jemals jemand gewesen?

köstlich, köstlich, köstlich

hab mich lange nicht so amüsiert!!!!

mfg H.-H.

Ich glaube, das ist eher dein Reisemotto als ein pfälzisches "Youw". Wenn ich jetzt nicht wüsste, dass du offenbar den Schweizer Grenzposten bereits erfolgreich überwunden hast, würde ich dich vor den Eidgenossen warnen wollen. Die dortigen Sprachlaute lassen sich nicht mehr mit indianischen Vokabelheften übersetzen, dazu brauchst du schon einen Papageienlaut-Transmitter mit Synapsen-Navigationshilfsfunktion. Das Schyzerdütsch ist nämlich die einzige Sprache, die den menschlichen Lautbildungsorganen wissenschaftlich nachgewiesen nicht entwachsen kann. Über die tatsächliche Sprachlauterzeugung herrscht in Anlehnung an das Bankenwesen höchste Geheimhaltung. Ich bin umso mehr auf deinen Erkenntnisgewinn aus dem Toblerone-Land gespannt - umso mehr, da ich erkenne, dass du über die ausreichende präzise Sezierfähigkeit der wirklich wichtigen Dinke am Wegesrand verfügst.

Hi Veloträumer, ich bin Dir sehr verbunden, dass Du mich vor den Schweizern gewarnt hättest und nicht die Schweizer vor mir.

Keine Angst vor den Schweizern und schon garnicht vor den helvetischen Grenzern. Die wollen nur spielen!
Lass Dich nicht aufhalten, schreib endlich weiter

Wann gehts denn endlich weiter?

Zitat: Lass Dich nicht aufhalten, schreib endlich weiter

Hi junger Mann um die Ecke, wir können uns ja fast am Fenster zuwinken,

bin sehr betrübt, dass ich auch noch einem hauptberuflichen Nebenerwerb nachgehen muss. Das frisst Zeit. Von den familiären Angelegenheiten an und um Weihnachten ganz zu schweigen. Aber glaubt mir, nichts täte ich lieber, als sofort den nächsten Abschnitt zu schreiben und abzuschließen, auch wenn es Mist werden sollte.

Ich bräuchte einen 48 Stunden Tag und hoffe, im nächsten Teil nachweisen zu können, dass sich die astronomische Zeit beim Radreisen physikalisch gesehen glatt verdoppelt und sich dieses Problem der limitierten Zeit also lösen ließe. Weiß aber noch nicht, ob mir die überzeugende Ableitung dieser revolutionären Erkenntnis a la Einstein nachvollziehbar gelingen wird.

Aber: I´ll do my very best as soon as possible.

Vielen Dank für Eure Ermutigung und dass Ihr den Spaß an der Sache mit mir teilt.

Hallo,

- Die verlassene Gegend zwischen Nordpfälzer Bergland und Mosel. Ist da jemals jemand gewesen?
[/zitat]
aber ja!
Ich wohne im Norpfälzer Bergland und kenne die Gegend um Fischbach, Steingerüttelkopf und Morbach ganz gut. Und am Brunnen in Idar-Oberstein, besser gesagt, im Ortsteil Oberstein, hab ich auch schon gesessen.
Hast du auch "Dat Loo" kennen gelernt?

Grüße!
Thomas

E loo hie ?

Ach wie wohl ist mir ums Herz bei Deinen Worten. Du bist nicht allein. Mag sein, dass diese Erkenntnis keine physikalischen Stunden an Deinen Tag heftet. Aber ich finde, dass das Schreiben (zum Fotografieren kommst Du ja noch - kann ich auch wärmstens empfehlen) mehr Tag an meine Stunden heftet.

Na ja, so im übertragenen Sinne.

Eigentlich würde ich jetzt auch gerne noch mehr denkschreiben, muss aber auch meinem nebenberuflichen Haupterwerb nachgehen. Hauptberufen fühle ich mich zu den Dingen, die zum Haupterwerb nix taugen. Nur finanziell, meine ich.

Gruß

Jörg.

Vielleicht hülfe dir die 20-Tage-Woche der Maya? Allerdings: auch nur ein gutes Jahr noch, denn am 21. oder 23.12.12 gehen bekanntlich nach deren Kalender die Lichter aus.....

















...und eine neue Zeit beginnt , weil dann die Erde wieder in genau der astronomischen Situation angekommen ist, wie bei ihrer Erschaffung.

OK Jürgen, weil ich Deiner Ungeduld unmöglich dauerhaft widerstehen kann, jetzt mal mit ohne zu viel witzisch die Saarlandfahrt am Vormittag im kurzfristigen Entwurf. Den aufschlussreichen Nachmittag lasse ich dann asap folgen.

PS: Wenn ich in diesem Tempo weitermache, sind wir frühestens an Ostern in der Schweiz.

Also, jetzt fahr ich ins Saarland. Abschnitt Vormittag.

Auf den Spuren des Nahetal Radwegs verlasse ich am frühen Morgen das muntere Städtchen mit dem albernen Namen. Der Route erhebt sich rasch entlang einiger steiler, durchaus imposanter Felsen und nach einer Stunde grüßt bereits das Fleckchen Birkenfeld. Der Ort liegt etwas verschlafen, schon fast versunken in einer Landschaft mit weiten Mulden und flachen Rücken, die sich gemütlich aneinander schmiegen.

Was soll ich jetzt zu Birkenfeld sagen? Dass es sich um eine Kreisstadt handeln soll unterschlage ich jetzt mal aus Respekt vor der Bedeutsamkeit der Position eines deutschen Landrats.

Auch das Schloss, so ist es, dessen Foto ich in einem touristischen Schaukasten betrachte, zeugt von bescheidenem Ruhm. Aus Gründen der Aufrichtigkeit beschreibe ich das winzige Anwesen mal als schlichtes Landhaus, gleichwohl in der Kenntnis, dass so mancher Regent den mageren Bau zuweilen als marode Gartenlaube denunzieren möge, allein schon um sein Prestige gegenüber der eitlen Verwandtschaft zu behaupten.

Ich entdecke den Kirchturm, nehme Platz zu seinen Füßen und schmiede einen Plan. Dieser sieht vor, zunächst das nah gelegene Saarland zu besuchen, dann den Pfälzer Wald in einer Route plusminus Pirmasens zu kreuzen, im nächsten Schritt entlang dem elsässischen Oberrhein zu flanieren, um bei günstiger Gelegenheit den Schwarzwald von West nach Ost zu überqueren und schließlich den oberen Neckar zu erreichen. Von dort möchte ich weiter zum Bodensee reisen – und dann endlich in die Schweiz.

Also Leinen los. Segle mit überhöhter Geschwindigkeit im Windschatten der Übermotorisierten in das nahe gelegene Saarland. Schon bald nach der imaginären Landesgrenze steigt die Zahl der Industriegebiete sprunghaft an, Autobahnen und Zubringerstraßen kreuzen den Weg und jede Menge eiliger Schwerlasttransporter und eifriger Handwerker-Kombinationsautomobile belästigen meine bis dahin beschauliche Fahrt.

Im Unterschied zur Pfalz ist man im Saarland als Pedaleur jedoch selten alleine und trifft ab und an auf einen tapferen Kombattanten. Die Radfahrer hier sind typischerweise männlich oder weiblich und im Greisenalter. In diesem Fall ist er männlich und sehr stolz auf sein ritzerotes Rennrad der Marke Supersport.

Der Veteran trägt an seinen dürren kahlen Beinchen diese hübschen zeitlos weißen Söckchen und dazu passend eine kurze schwarze Hose in fünf Nummern zu groß. Das fröhlich bunte Hemdchen aus dem Rennsportsortiment in fünf Nummern zu eng mag ihm selbst zwar kernig, kernig erscheinen, jedoch strapaziert eine überproportional wanstförmige Schwellung die Dehnbarkeit des modernen Textils bis an die Grenze der im Labor getesteten Belastbarkeit.

Zusammenfassend: Er strahlt mich ungebeten an, winkt mir taktlos zu, lupft zum Gruß die Kapp und nimmt mich sofort als neuen Kameraden in die örtliche Radsportgemeinde auf.

Warum nur? Ich sitze eigentlich nur unschlüssig an einer Autobahn vor St. Wendel und sonne mich entspannt im Straßengraben hinter einer schützenden Leitplanke, vor mir die brüllende Schnellstraße der Übermotorisierten, hinter mir ein biologisches Naherholungsgebiet mit Tümpel, stinkendem Sumpf und stechenden Mücken,

Der Kamerad vermutet eine aussichtslose Lage, ich bin jedoch nach wie vor vertieft in das fachmännische Studium meines umfangreichen Kartenmaterials, das ich auf Reisen stets mit mir führe.

Meine Basiskollektion für Expeditionen in unentdeckte Gebiete besteht grundsätzlich aus allen erdenklichen und jemals publizierten regionalen und überregionalen Wanderkarten, Katasterkarten, Freizeitkarten, Radwegekarten, Übersichtskarten, Stadtplänen, Umgebungsplänen, Straßenkarten, Bodenkarten, Themenkarten, Flugblättern, Umgebungskarten und einiger historischer Atlanten. Dies ist der eigentliche Grund, weshalb mein Rad so überladen erscheint. Obwohl ich dieses Mal darauf verzichtet habe, wichtige Aufzeichnungen über die europäischen Luftverkehrskorridore und einige bedeutende Seewege mitzunehmen.

Ich liebe es also, in der Sonne zu sitzen und mich auf meine Karten zu konzentrieren.
Die geographischen Fakten sind etwas unübersichtlich: Schnellstraßen, Unterführungen, Überführungen, Wirtschaftswege und diverse Trampelpfade leiten unabsehbar in jede nur erdenkliche Richtung. Aber dieser zentrale Verkehrsknotenpunkt ist in keiner meiner etwa 200 Karten verzeichnet.

Hie lings nuff.
Do?
Nedd do. Hie lings.
Wo hie lings?
Ey dooh hinne.
Dooh hinne?
Nä ned dooh, Blohs ned. Do lings.
Wo dooh lings?
Ai hie.
Wo hie?
Ai lings, eefach lings, hie dooh hinne lings nuff.
Dooh hie?
Jooh,
Aha, dooh hie hinne lings de buggl nuff.
Ai jooh.
Unn dann?
Ai doo de Buggel nuff, wiera runner, drunna unner de eiseboah, dann doo wiera lings unnn wunnerscheeen bis nooh zweeebrigge, wunnerscheee faahre bis nooh zweeebrigge, Dess saaaarlannnn is wunnnerscheee, ma muss nur wissse wo ma gugge muss.
Guud, jooh, dangeschee aach.

Erscheint machbar: Hie doo hinne lings n buggel nuff …

Er hält noch einen Kurzvortrag über die touristischen Vorzüge der Region und ein Referat zur philosophischen Tradition der saarländischen Lebenskunst. Ich bin sehr beeindruckt und mach mich auf den Weg hie lings doo hinne de buggel nuff.

Ein paar Stunden und 10.000 Höhenmeter später stehe ich dann wieder an einer Autobahn vor Sankt Wendel.

Bin jetzt doch enttäuscht. Hadere irgendwie schon mit meinem inneren Gleichgewicht. Ein gewisses Maß an Harmonie mit mir und dem Saarland ist nun doch abhanden gekommen. Die diplomatischen Beziehungen sind ziemlich belastet. Verfluche durchaus scheiß Sankt Wendelin.

Habe jetzt auch isotonischen Bedarf. Schlage mich irgendwie durch in die Innenstadt des heiligen Scheiß.

Die Stadt der heiligen Wendeline sitzt in der Sonne vor dem Rathaus und lacht und scherzt und schwätzt und trinkt Kaffee, Bier und Wein zu Croissants und französisch klingenden Speisen. Mann, bin ich froh, dass ich jetzt hier bin und übergebe eine diplomatische Depesche an die Frau, die mich freundlich bedient.

Darin gebe ich zum Ausdruck, dass ich gedenke, vor dem Hintergrund der Überwindung kriegerischer Auseinandersetzungen in Verbindung mit den historischen Errungenschaften der europäischen Einigung sowie der erhofften zukünftigen gedeihlichen Entwicklung unseres Kontinents einer Wiederaufnahme wirtschaftlicher Beziehungen zwischen der saarländischen Landesregierung und mir anzustreben und von einer ursprünglich in Erwägung gezogenen Beschwerde beim Internationalen Gerichtshof abzusehen. Sie nimmt meine Depesche mit Achselzucken zur Kenntnis.

meine Güte, wie langweilig wieder....

Immerhin hatte die Hauptstadt des Bundeslandes in einer bekannten Sonntagabend-TV-Totschießserie einen Hauptprotagonisten, der stets mit dem Rennrad unterwegs war. Das prägt.

Bernd

Wie, Ostern willst Du schon fertig sein? Hetz Dich doch nicht so ab!

Suse

PS: Nach Anzahl der Antworten bist Du schon auf Platz drei, nach dem unglücklichen Bademeister und dem legendären Norwegenbericht von Jim Knopf. Schätze mal, Ostern stehst Du für mehrere Jahre unerreichbar auf Platz 1

Wie machen das eigentlich die Nicht-Saarlännnner unter uns Radfreunden mit diesem Text???
Gibts es einen Online-Übersetzer für die???

Muss ich jetzt stolz sein oder mich schämen, weil ich alles "verstann hunn"?

lytze von der Saarschleife
(nein, ist kein Adelstitel, sondern nur der Herkunftsort!)

Hi,
auch wir Pfälzer verstehen es. Ich sowieso, weil ich in Birkenfeld meine Ausbildung gemacht habe und dort erstmals mit Saarländern in Kontakt kam...
Macht mir sehr viel Spaß, das alles zu lesen. Scharf beobachtet und genau hingehört! Netter Stil.
Danke!
Thomas

Wiederum hätte ich dich warnen können, wenn du mir rechtzeitig dein endgültiges Reiseziel verraten hättest. Denn auch in der Schweiz sind landesphilosophische Aufklärungsabstracts - nicht unter zwei Glockenschlägen auf je ein Viertel der vollen Stunde - eine gängige Methode, aus Langsamradlern wahre Schneckenradler zu machen. Mich hätte in Basel mal ein Max-Frisch-Double mit der Erklärung des Weges zur Jugendherberge fast um die Frühstücksbrötchen der Herberge gebracht - auf den Schlaf hätte ich ja zugunsten der Horizonterweiterung noch verzichten können.

P.S.: Wie lange dauert bei dir eigentlich ein Ortshinweis, wenn ein verirrter Bayern-Fan vom Neckarstadtion zum Cannstatter Wasen möchte?

Hätt ich auch nicht anders erwartet.

Denn aus schwäbischer Sicht wird in den Dialogen eindeutig Hochdeutsch gesprochen.

klaus

ähem,
meine ehemalige Liebste und Schönste kam aus dieser Ecke der Welt und wir fanden immer wieder eine Ebene, wo wir uns doch verstanden haben..........

Hau rein
Jürgen

Hi natash,

so langsam – während ich Deine Reiseberichte hier im Forum entdecke und einen nach dem anderen mit zunehmender Begeisterung lese - kapiere ich, was Du meinst. Auch iassu hat zu recht Ähnliches angemerkt:



Kann und will nicht widersprechen und lediglich erklären, dass ich halt (noch) ein bissel unter der Anfängereuphorie leide. Du hast zum Thema Radfahren und Reiseberichte einfach einen wesentlich weiteren Horizont als ich und deshalb auch höhere und andere Erwartungen.

Ich arbeite daran, es funktioniert aber nur step by step.

Vielen Dank und beste Grüße

...aber lass Dich auch büddebüdde nicht kirre machen, strukturierte mit Bilders kann man hier auch finden, wenn man etwas sucht.
Ich hätte es bitte gern so weiter so. Und falls Du mal den Regnitzradweg fahren solltest, darfst Du gerne bei mir Station machen.
Schöne Grüsse aus Mittelfranken,
Christian

Hallo Stefan,

lass' Dich nicht beirren. Schreib' einfach so weiter, wie Du denkst. Hier gibt's keine "Struktur-Vorgaben" außer dem, was oben drüber steht. Mir gefallen Natalies Berichte, ebenso wie Deiner, obwohl sie völlig unterschiedlich sind. Gut ist was gefällt. Mir gefällt auch die "Anfängereuphorie". Kannst ja die Texte später im Altersheim für Deine Memoiren nochmal überarbeiten.

Mir gefällt auch die "Italienische Reise" von olle Jöte, ist aber kein Maßstab für die nachfolgenden Dichter und Tastenquäler.

Gruß Dietmar

Hey, wann kommt endlich der Nachmittag dran?

Servus Stefan,

ich bin jetzt erst über Deinen sehr unterhaltsamen Faden gestolpert. Danke für die gute Unterhaltung.

könnte das ein ZEM gewesen sein? Hier noch ein paar Infos; den Hersteller gibt es leider schon nicht mehr.

Gruß
Felix

Hallo Stefan,

wann geht dein Bericht weiter?

Grüßle, Ludger

Das ist ein echt hintersinnigster Schmunzler. Ich hab ´ne ganze Weile gebraucht.

So ähnlich war die Karre auf jeden Fall, aber nicht identisch. Ich erinnere mich jedoch an den zentralen Rundbügel.

Der Laden ist pleite? Unvorstellbar deprimierend !

Vielen Dank für das Interesse. Zum Wochenende wird´ s familien- und arbeitsmäßig hoffentlich wieder etwas ruhiger und ich kann mich wieder auf die wesentlichen Dinge des Lebens konzentrieren.

Ich drücke hier und jetzt und heute mal auf´ s Tempo. Es bleibt keine Zeit zum Erzählen und Fabulieren über dieses oder jenes. Dieser Beitrag verlangt einen zügigen Abschluss, denn in nur vier Monaten startet bereits meine zweite Tour in die Schweiz, hehe (zu den Profis des Forums: hehe). Deshalb mach ich jetzt mal hinne, denn ich bin enorm in Verzug. Bin bereit, so manch Detail als Dessert nachzureichen sobald dieser erste Bericht endlich abgeschlossen ist. Aber jetzt ist höchste Eisenbahn.

Gesagt, getan. Wo waren wir stehen geblieben? Ach ja, nach der anstrengenden Saarlandrundfahrt auf Empfehlung des irren Veteranen suche ich meine verlorenen Kräfte zu stärken und kippe am Wendländer Marktplatz ein paar Liter Kaffee, Orangensaft und Mineralwasser in mich hinein. Punktum. Ich pfeife meine Truppen zurück und erkläre die diplomatischen Irritationen zu den Wendländern als beigelegt.

Kette rechts, höchstes Tempo, Radwege gibt es keine oder ich finde sie nicht, bin mutig und rase nach Neunkirchen, verirre mich nicht zum ersten Mal, finde ein paar Gassen durch staubige Gewerbegebiete, passiere einige Hinterhöfe, gesäumt von schäbigen Bordellen, zu deren Blütezeit es zur Mittagspause der Stahlkocher wahrscheinlich hoch hergegangen sein mag.

Weiter, weiter. Bin auf der Bundesstraße nach Pirmasens und weiß, da will ich nicht hin. Irrer Verkehr, viele Baustellen, Umleitungen – die Pfalz modernisiert ihre Infrastruktur – und dann entdecke ich in einem Stau vor einer Baustellenampel zufällig den Hinweis zum Radweg Dahner Felsenland. OK, gurke den Radweg, stoße auf eine Bäckerei – Kaffee, Brötchen, lecker – erreiche eine Landstraße, toure routiniert und zügig, der Verkehr nervt dann doch und plötzlich bin ich im Bliestal. Nehme jetzt den touristischen Radweg, gesäumt von Bänken, Rentnern und komfortablen Kneipp-Anlagen. Sitze easy in der Sonne, werfe Schuhe und Strümpfe in den Bach, frage die Senioren nach dem Weg und mampfe die Brötchen aus dem Pfälzer Bergland.

„Wie fährt es sich denn von hier nach Zweibrücken?“
„Ooohjeeh, das ist noch weit.“
„Oooojeeehooohjeeh, wie weit denn noch?“
Die Rentner grübeln und palavern. Schlussendlich:
„Dass iss noch weit, dass zieeeeht sich, dass sinn beschdimmd noch zehn Kilomeeda“

OK. Verlasse den umständlichen Bliestalradweg, biege auf eine vernünftige Straße stadteinwärts und bestelle mir ein Bier in Zweibrücken. Lange Rede, kurzer Sinn, esse halbwegs prächtig auf der Terrasse eines spießigen Luxushotels, übernachte in einer Handwerkerherberge, wo man am späten Abend sehr großen Wert darauf legt, dass sich die ehemalige Kreisstadt keineswegs am Arsch der Welt befände. Lediglich sei bei gutem Wetter der ordinäre Ort direkt vom Marktplatz aus zu sehen, und zwar bestens. Möchte nicht unterschlagen, dass ich auf eine Besichtigung des zentralen Allerwertesten verzichtet habe.

PS: Am nächsten Morgen riskierte ich trotzdem einen flüchtigen Blick vom Marktplatz aus und schiebe zügig von dannen. Das war eine sehr, sehr kurze Kurzfassung von Zweibrücken und jetzt geht es weiter.

Meide die sinnlosen Radwege, nähere mich dem französischen Städtchen Lauterbourg, überhole bei der Ortseinfahrt ein paar Rennradler, überlege, ob ich in diesem schönen Ort was essen sollte, entscheide mich zur Weiterfahrt, verirre mich nach ein paar Hügeln in die Rheinauen, eine in der Fahrradkarte verzeichnete Fähre ist außer Betrieb, ich mach Tempo, die einzige Bar Tabac hat keine Getränke, ich erreiche über eine kleine Brücke trotzdem Rastatt und denke, das war´ s für heute. Hänge noch ein bissle rum, finde es vergleichsweise langweilig und suche am nächsten Morgen den Murgtalradweg nach Freudenstadt. Finde ihn auch bis Mittag nicht, aber gegen Abend dann doch noch, bin permanent 200 m über der Hauptstraße und beim nächste Dörfche wieder runner un dannn wieder nuff, frage einen Wanderer, ob dies der Radweg sei, keine Ahnung, umrunde zahllose Seitentäler und komme nicht voran, hab irgendwann keinen Bock mehr, stürze entlang unzähliger Windungen und Holzschuppen zu Tal, erreiche auf der vergleichsweise angenehmen Bundesstraße schließlich Baiersbronn und Freudenstadt. Dort sitzen auf dem Marktplatz ein paar Jugendliche mit Bier, Gitarren und spielen Songs von Nirwarna.

Das gefällt mir und ich bleibe über Nacht, am nächsten Tag fahre ich zum Neckar, frühstücke in Horb, esse ganz hervorragend in einem italienischen Restaurant in Rottweil, kann mich wegen dem zweifach bestelltem Mittagsmenü nicht mehr bewegen, das wusste ich vorher, steige in den Zug, fahr ein Stück mit der Eisenbahn, steige aus, quäle mich ein paar letzte Kilometer nach Singen, bin froh, dass ich dort bin, telefoniere mit der Schönsten und Liebsten, wir treffen uns morgen in Konstanz. Esse mäßig spanisch zu Abend und schleppe mich körperlich noch unausgelastet in mein zu teures Hotel.

Am nächsten Morgen ist es ein blödsinniger Radwege-Irrweg-Katzensprung nach Konstanz, der sich zu lange und nervig hinzieht und keine vernünftige Fahrt erlaubt, dann treffe ich meine Schönste und Liebste mit ihrem neuen stolzen Rad zum verlängerten Wochenende und wir machen ein paar Spritztouren nach St. Gallen und Zürich.

Geschafft. Und jetzt kann ich beim nächsten Mal endlich mit der Erzählung meiner kümmerlich kleinen Ostschweizrundfahrt für Einsteiger weitermachen.

Puhhh. Bin ganz außer Atem. Wie Bungee in der Horizontalen. Na wie gut, daß es in der Schweiz meist schön l a n g s a m läuft.

Das ging ja auf einmal recht gradlinig gen Süden! Aber wo bleibt denn der Ausflug zum Gotthard? Hab da eigentlich noch auf die Schilderung der Schöllenen gewartet!

Danke für die kurzweilige Reiseerzählung;

Bis bald!
Markus

Hmm, Markus, keine Sorge, das kommt doch noch.



Kann Dich noch nicht entlasten. Geht bald weiter

Mit den besten Grüßen

Thomas

Hurraah! Ein paar Wochen später. Yippiieh! Fahr jetzt in die Schweiz. Ihr heiligen Berge, du göttlicher Gotthard – ich eile, ich komme. Yippieh yaayaa jipii jippieeh yeiyeiyeiiih. Das war jetzt aber nur die Überschrift.

Es regnet. Es ist kalt. Es ist Juni im Sommer 2011. Verwerfe den Ritt über die Schwäbische Alb und disponiere kurzfristig eine Anreise per Bahn. Das Ziel ist Lindau am Bodensee. Planmäßige Abfahrt 08 Uhr 02. Außerplanmäßige Information um 7 Uhr 50: Dieser Zug fällt heute aus. Es gibt aber eine Alternative bis Ulm und dort umsteigen. Die nehme ich. In Friedrichshafen ertönt der Beschluss der Bahn: Dieser Zug endet hier. Bitte alle aussteigen. Ein Ersatzzug steht bereit. Gesagt, getan. Nach einer Stunde bitte ich am Schalter um Neuigkeiten. Nein, es gibt keinen Ersatzzug. Der Lokführer hat sich offenbar geirrt und ist ohne uns nach Lindau gefahren. Begründung: Er hatte zu viel Verspätung. … ? … Hm.

OK, wir warten noch ´ne Stunde am Bahnsteig in Friedrichshafen und kein Zug fährt uns die paar Meter bis Lindau. Viele Fahrgäste sind inzwischen etwas ungehalten, sie rufen und schimpfen: Scheiß Bahn, Scheiß Deutschland, Scheiß Gewerkschaften, Scheiß Demokratie, Scheiß Wetter und überhaupt schuld an allem sind Die Da Oben.

Es regnet und regnet und regnet ergiebig. Mir ist kalt. Plündere den Proviantbeutel Semmel um Semmel und warte gelassen auf den nächsten Zug. Nachmittags um fast halb drei schiebe ich endlich mein Rad aus dem Bahnhof in Lindau. Gut sechs Stunden Fahrzeit für geschätzte 200 km Bahnreise von Stuttgart nach Lindau. Die Erklärung: Auf der Strecke zwischen Ulm und dem Bodensee gab´s mehrere Baustellen und ein paar Probleme wegen dem vielen Regen, die zu Verspätungen in beide Richtungen führten bis schließlich die Fahrdienstleitung den Überblick verlor und ein paar unsinnige Entscheidungen getroffen hat. Im Allgemeinen klappt das aber mit dem Zug nach Lindau, das möchte ich betonen.

Nach dieser außerplanmäßigen Verspätung und bei diesem außerplanmäßig ungemütlichen Wetter beschließe ich, hier in Lindau außerplanmäßig zu übernachten und außerplanmäßig erst morgen mit dem Radeln zu beginnen. Suche mir also außerplanmäßig eine Pension. Wollte noch den Radweg nach Bregenz erkunden, breche aber auf halbem Weg ab, weil es so stark schüttet, dass ich beim Fahren zeitweise kaum erkennen kann, welche Verkehrsteilnehmer mir entgegen kommen.

Trocken. Der nächste Tag scheint trocken. Der Hotelier verabschiedet mich mit besten Wünschen für eine gute Fahrt, jedoch zugleich mit der „ernsthaften Warnung vor den schweren Zusammenstößen zwischen Inline-Skatern und Rennradfahrern auf den Schweizer Velorouten aufgrund überhöhter Geschwindigkeit und mangelhafter Fahrtechnik.“ Er sei zu dieser Information aufgrund seiner Mitgliedschaft im ADFC verpflichtet. Ja, exakt so waren seine alarmierenden Worte.

Endlich in Fahrt: Lindau, Bregenz, Rheintalkanal, wähne mich in der Schweiz, staune deshalb über einen Hinweis zum FKK-Strand, bin aber noch in Österreich, erreiche St. Margrethen, bin jetzt also doch in der Schweiz, finde die Veloroute 4 und steige meinen ersten Berg hinauf. Mannomann, puuh, das zieht sich. Ist schon hügelig hier. Dieses Klischee kann ich jetzt bestätigen: Die Schweiz an sich ist durchaus hügelig. Die verbliebenen Wolken reißen auf, verschwinden ins himmlische Nichts und gönnen mir einen sonnendurchfluteten Blick in das saftige Grün ringsum und das Rheintal da unten, da weit, weit unten. Stark!

Ständiges Auf und Ab macht hungrig, kurz vor Hilden nehme ich gemeinsam mit einigen Handwerkern ein frühes Mittagessen in einer Gastwirtschaft ein. Will nur Kaffee, Wasser und Salat. Aber Mutter und Tochter des Hauses bestehen auf einer kräftigenden Suppe. Ob ich will oder nicht, die muss ich jetzt essen. Und ich gestehe, es war eine Wohltat, erstens kulinarisch und zweitens überhaupt. Stark! „Schöne Reise“, „Danke, danke, vielen Dank“. Es fühlt sich saugut an in der Schweiz.

Nicht immer verkehrsarme Straßen führen mich im Auf und Ab nach Appenzell. Hier liegt mein Etappenziel, bereits 70 oder 80 km nach Lindau, aber der Routinier schont halt seine Kräfte.

„Oi“ grüßen oder sagen hier die Leute ständig, „Oi“, „Oi“, „Oi“. Esse eine Bouillon mit Ei – Weltklasse – und eine Gerstensuppe. Spaziere durch den Ort. Fünf Tausend Einwohner. Abgebrannt 1560. Wieder aufgebaut. Es gibt vorkonfektionierten Wurstproviant zu kaufen. Mit und ohne Schnaps. Wähle die Variante ohne und fülle damit meine Vorräte auf. Eine Handvoll Reiter hinterlässt tausend Pferdeäpfel auf der kleinen autofreien Gasse im Zentrum der Stadt. Ein Haus zeigt mir Arzneipflanzen, kunstvoll und kenntnisreich auf die Fassade gezeichnet, voller morphologischer Details und mit botanischer Nomenklatur. Großartig. Unregelmäßiger Stadtgrundriss, Grundstücke kreuz und quer verschoben, kaum gerade Linien und Kanten, gefällt mir sehr gut. Fühlt sich gut an in der Schweiz.

Unterwegs per pedes eine kleine Kapelle. Entzünde ein Kerzenlicht für mich und meine kleine Reise und setze direkt daneben eine zweite Kerze für das Wohlergehen der Schönsten und Liebsten daheim. Will nicht so egozentrisch sein und entzünde eine dritte Kerze für all diejenigen, denen es in diesem Moment nicht so gut geht. Möge es ein wenig Trost und Hoffnung spenden und seine Wirkung entfalten. Die drei Lichter flackern empfindsam beim vorsichtigen Schließen der knurrigen Tür.

Zwei Wanderer mit großen Rucksäcken betrachten im Schaufenster des Metzgers die lustigen Proviantvariationen mit und ohne Schnaps. Auch ihre beiden Hunde tragen ihr Gepäck selbst, seitlich am Leib jeweils links und rechts ein Lederranzen, befestigt an Halteriemen um Rücken und Bauch, geschmückt mit der helvetischen Standarte, vulgo Fahne. Find ich lässig.

Betrete den Friedhof in Appenzell. Nicht weil ich ihn suche, sondern weil es sich zufällig beim Flanieren durch die Straßen so ergibt. Frage mich, weshalb die Gräber so klein sind. Kaum 1 mal 1 Meter. Zu groß für Urnen, zu klein für Menschen. Keine Kindergräber, erwachsene Leute liegen hier begraben, viele sind jung gestorben, mit dreißig oder vierzig oder fünfzig Jahren. Eine Schweizerin fragt mich, weshalb die Gräber hier alle so klein sind. Nunja, das frage ich mich auch. Wer von uns beiden kommt denn aus der Schweiz? Wenn Sie´s nicht wissen, frag ich. Hab keine Ahnung und auch keine Idee. Ratlos wünschen wir uns einen schönen Tag.

Wir – das sind mein Velo und ich – erkunden die Umgebung. Nichts als wellige Hügel, kurz geschorenes Grün, in die Landschaft gestreute Bauernhöfe, keine Kühe, ich sehe keine Kühe, aber so einige schroffe Felsen und Gebirge.

Fauchend erschrickt und überholt mich ein rasender gelber Lamborghini. .

In einer kleinen Wirtschaft zapft man frisches, kräftiges Bier, Appenzeller Hell Lager, lasse ich mir sagen. Freundliche Männer und Frauen sitzen hier trinkend und zufrieden in der Sonne und rauchen. Grüezi. Es gibt Hanfbiersuppe, Oi, weischd. Oi. Oi. Schön isses hier. Sehr entspannt isses hier. Und heiter!

Unterwegs im Appenzeller Umland sehe ich saumäßig viele E-Bikes, sogar Mountainbikes mit E-Antrieb, aber auch Tourenradler mit elektromotorischer Unterstützung. Nicht nur alte, auch junge Leute fahren diese stromgetriebenen Mofas so selbstverständlich als hätte es nie was anderes gegeben. Nase rümpfen ist hier nicht angesagt. Die Schweizer, glaub ich, sind nicht so klein-klein kariert wie so viele von uns und ähem ich natürlich auch, manchmal, hüstel, ach was.

Beim üppigen Abendessen in einer Gaststube im Herzen der Stadt freu ich mich darüber, dass an einem Nachbartisch italienisch gesprochen wird. Es sind natürlich keine Italiener, sondern italienisch sprechende Schweizer. Das hat schon was, ein Land, das gleichzeitig deutsch, französisch und italienisch spricht. Das klingt schon multikulti, es hat Esprit oder ist es Charme, es hat jedenfalls das gewisse Etwas. Ja, zweifellos, mir gefällt´s hier in diesem großen, kleinen Land.

Boing boing bimmel limmel bengel boing boing bimmel limmel bengel boing boing …

Ein ohrenbetäubender Lärm schreckt mich im Morgengrauen aus dem Bett. Der Blick aus dem Fenster gibt Aufschluss und beschert mir eine stattliche Herde kräftiger Rinder, die über den Dorfplatz flitzen. Die Tiere toben durch die Gassen und nicht alle kennen den Weg. Scheint nicht so einfach zu sein, die Herde beisammen zu halten. Die Hirten haben alle Hände voll zu tun und treiben die Viecher per Klaps mit dem Holzstock in eine halbwegs gemeinsame Richtung.

Stelle fest, es gibt also doch Kühe in Appenzell. Gestern hat man sie wohl versteckt, um sie mir heute in einem kleinen touristischen Spektakel exklusiv zu präsentieren. Dankeschön, wär nicht nötig gewesen. Ist zwar witzig, bin jetzt aber auch wach. Frühstück gibt´s schätzungsweise erst in zwei Stunden. Und was soll ich bis dahin machen, bitteschön? Viel Zeit für hundert Liegestütze und ein paar andere gymnastische Übungen für radelnde Senioren.

Also wenn ich Kuh oder Stier oder Rind oder Kalb wäre: Ich würde mich keinen Millimeter vom Fleck bewegen, wenn man mir so´ ne scheiß Glocke um den Hals hängen würde. Undenkbar, bei jedem Schritt einen solch infernalischen Lärm ertragen zu müssen. Grrrr.

Jetzt, im Nachhinein weiß ich natürlich, in Andermatt sehe ich Ähnliches, aber dort sind die Viecher tausend Mal athletischer. Und sie verzichten auf Umtriebe bei Sonnenaufgang, sondern joggen urlauberverträglich mit ihrem Gebimmel erst nachmittags durch´s Dorf.

Das war´s für heute. Vielen Dank und beste Grüße.

Da haste Dir ja nen schönes Ei ins Nest gelegt!

Ich hab meinen Geburtstag früher, also sehr sehr viele Jahre, immer auf der BOOT verbracht. Riesige Party und ich hab immer Celebrations mitgenommen und hier und da auf den Tisch gestellt, wenn ein Gespräch besonders nett oder aufschlußreich war.

Und ich hatte meine Ruhe.

Das auf die Art nun hier, in letztlich ähnlicher Weise so zu tun, hat aber auch was.

Merci! Und ich wünsch Dir nen guten und angemessenen Traum dazu. Oder so ...

Hi Jochen,

ich schätze Dich sehr und deshalb nehm ich Dich auch ernst.

Aber ich steh auf dem Schlauch und schnalle nüschd.

Was hab ich falsch gemacht?

Ein hübsches Geburtstagsgeschenk!

Die Fortsetzung.

Jetzt. Heute.

Hast nix falsch gemacht. Jochen hat Dich nur dazu beglückwünscht, dass Du Deinen Geburtstag feierst, indem Du uns mit einer Fortsetzung Deines Reiseberichts beglückst.

Suse

Gut, ich habe heut Geburtstag, hab deswegen einen Tag frei genommen, um mal was Schönes für mich zu tun und kam auf die Idee, an meinem ersten kleinen Radreise-Roman weiter zu werkeln. Ist doch OK? Haste mal gelesen, was ich heute geschrieben hab?

Jaaa, JaH hat gelesen und ich frage mich gerade mal wieder wieso ich, obgleich Dein Schreib-/Ausdrucksstil meinem Denken doch recht ähnelt, ich es noch nie geschafft habe, in einer vergleichbaren Weise zu schreiben.
Du reduziert es auf sehr angenehme Weise und pointierst gleichzeitig mit geringsten Aufwand, dass ich echt nur noch staune.

Ich packe immer alle möglichen Details rein, also auf einmal und begrabe damit fast immer die Quintessenzen. Vielleicht weil mir immer soviele Variationen einfallen, die ich dann versuche alle auf einmal in einen Text zu pressen und weil ich mich nicht entscheiden könnte, welche Punkte es nun "sein dürfen" und welche weggelassen werden können.
Ich sehe nicht nur immer das Ganze, ich versuche es auch zu repoduzieren.

G´fall ma. Und gut, dass Du nie erwähnst wieviele Zahlungseinheiten Du da so plan- und unplanmäßig raushaust. Schweiz wollte ich vorletztes Jahr eigentlich schon, aber letztes Jahr habe ich noch weniger den Mors hochbekommen. Nun hab ich gestern Abend Reisewege Schottland "In den Highlands" gesehen und die Erinnerung an die Farben ist wieder da und ... ich hör mal auf zu faseln.

Das hast du wieder schön beschrieben, speziell das Appenzellerland. Meine Schwiegermutter stammt aus dem Appenzell, zieht nun allerdings die Weiten Australiens vor.
Hier noch des Rätsels Lösung zu den kleinen Gräbern auf dem Friedhof.

Es mach wirklich Spass, bei dir mitzulesen.

Gruss
Markus

Hallo Stefan,

herzlichen Glückwunsch zum Geburtstag und vielen Dank für Deinen Bericht.
Sag mir bescheid, wenn Dein erstes Buch erschienen ist. (aber nur wenn ich es hier noch nicht gelesen habe.)
Schönen Abend noch.
Gruß
Volker

Meine Vorgehensweise ist mittlerweile: Ich schreibe und palaver und fasel einfach so vor mich hin bis es gut ist und ich keine Lust mehr habe. Diesen Text kürze ich um neunzig Prozent nach den Kriterien: Isses verständlich, muss ich ausholen oder sonst wie erklären, interessiert das irgend jemanden, löse ich zusätzlichen Erläuterungsbedarf aus? Den verbleibenden kleinen Teil setz ich in den Status „Antworten“ ins Forum und überleg mir bei der „Voransicht“, wo ich straffen oder ein paar Formulierungen verbessern kann.

Das war`s. Aber wir unterhalten uns bestimmt bald detaillierter mal persönlich.

Ja äh, das erklärt aber immer noch nicht weshalb die Gräber kürzer sind, als ein um den Kopf kürzer gemachter Altappenzeller (angenommenerweise jetzt! ich weiß ja nicht welche Rituale es einst gegeben haben könnte). Wird dort stehend begraben? Oder liegen die Särge auf Stoß aneinander und man läßt oben halt noch Platz für den Weg?

Naja, wenn man die Altersschrumpfung noch berücksichtigt...
Ich empfehle mal den Besuch eines alten Appenzeller Bauernhauses. Das ist fast wie in einer Puppenstube (schreibt einer, der auch nicht gerade zu den Grössten zählt).

Lieber Stefan - Danke für diesen herrlichen Satz !!! Ich sitze wieder mit einem breiten Grinsen vor dem Bildschirm.


Zum Geburtstag wünsche ich Dir natürlich alles Gute


Liebe Grüße / Micha

Hallo Stefan,
wenn es ist genehm ist, möchte ich deine detailreichen Studien der Schweizer Welt fotografisch etwas unterstützen.

Am besagten Kräuterhaus steht folgendes geschrieben, das sicherlich auch aus deiner Feder hätte stammen können:



Das Haus im ganzen Bilde dann auch noch:






Obacht! In Appenzell zu sitzen kann auch ganz schön ungemütlich werden:

Ein unauffälliger Picknickplatz

Prima Stefan und der Rest, der übrig bleibt ist das, was uns alle so begeistert.
Ich möchte mal den ersten Entwurf lesen, den, den Du in's "Unreine" schreibst.
Und...sei froh, dass Du das nicht mit der guten alten Schreibmaschine tippen musst.
Kommt noch eine Fortsetzung??
Und...nachträglich die besten Wünsche zum Geburtstag.

Hi Matthias,

endlich Bilder in dieser Bleiwüste Vielen Dank für die Unterstützung ! Kannste gern zur Gewohnheit machen.

Hab ja bereits versprochen: In meinem nächsten Reisebericht gibt´s nur noch Bilder und zwar mit ohne Text

PS: Regionale Forumstour im Spätwinter bereits in Planung? Schwäbisch-badische Transversale?

ne klasse Leistung mach weiter so :-D

Habe mir deinen Reiseverlauf ausgedruckt. Dieses scrollen
Jetzt noch mal in einem Rutsch.

In diesem Kapitelchen wollte ich bereits das Dach meiner kleinen Tour erreichen und mich zügig auf den Rückweg machen, aber ich schaffe es leider nur von Appenzell über Glarus und Schlandern bis zum Vierwaldstätter See. Erst im nächsten Beitrag kann ich Andermatt und den Gotthard erklimmen . Aber was mich betrifft, ich mach beharrlich weiter bis zur Zieleinfahrt .

Das akribische Kartenstudium entlang der Veloroute 4 kommt beim Frühstück zu folgendem Ergebnis: Von Appenzell zunächst ein mäßiger Anstieg in Richtung Urnäsch, dann Abfahrt, erster starker Anstieg hinter Urnäsch, dann Abfahrt, nun folgt ein sehr starker Anstieg bis Hemberg, dann – was sonst - Abfahrt und dann ein steiler Anstieg in Kombination mit einer rasanten Abfahrt nach Wattwil, dann wahrscheinlich wieder ein Anstieg, eine Abfahrt – keine Ahnung - und schließlich über Kaltbrunn, Näfels und Glarus noch etwas talaufwärts bis Schlandern, meinem heutigen Etappenziel.

So weit die Theorie. In der Praxis einer Fahrt durch´ s Appenzeller Land sind es oft nur noch ein paar hundert Meter Luftlinie bis zum nächsten Dorf. Denn sobald man einen Bergbuckel erobert hat, sieht man die nächste Siedlung zum Greifen nahe zusammengekauert auf dem höchsten Punkt des gegenüberliegenden Hügels. Doch die schmale Straße stürzt sich zu Tal, ach was, sie überstürzt sich zu Tal, sie liebkost eine felsige Schlucht, hoppelt über den quirligen Bach, rekelt sich in felsige Flanken und klettert an der gegenüberliegenden Wand euphorisch gen Himmel. Zehn, zwölf Prozent Steigung schätzungsweise, und der eifrige Radler hat nach ein paar bodenständigen Kilometern entlang der Topographie das gegenüberliegende Hügelchen samt Dörfchen erklommen.

Diese wiederkehrenden Anstiege lassen sich übrigens bequem in kleine Häppchen portionieren, denn alle fünfzig oder hundert Meter markiert ein in den Straßenrand gerammter Holzpfahl den Verlauf des Asphalts, wahrscheinlich weil sich in dieser Gegend während des zehn Monate dauernden Winterhalbjahrs der Schnee drei Meter hoch türmt und dann die Route für Fahrzeuglenker aller Art unerkennbar unter sich begräbt.

Der Velonaut verliert also ständig 200 Höhenmeter im Sturzflug zu Tal, die er immer wieder auf´ s Neue im strammen Gegenanstieg zurückerobern darf. Ein gelungenes Trainingsprogramm im Rhythmus zwischen minimaler und maximaler Velogeschwindigkeit. Fabelhaft, denn exakt so habe ich mir das Radeln in der Schweiz – äh – im schweizerischen Voralpenland vorgestellt. Das macht Spaß und ich ignoriere nicht ohne Stolz die dicklichen Motorradfahrer, die sich in so manchem Dorf beim Capuccino von ihren Strapazen erholen.

Nach Kilometer 40 oder 50 erreiche ich ein Hochplateau und es öffnet sich ein hemmungslos grandioser Blick: Unten im Tal zu meiner Rechten blinzelt in einiger Ferne das Wasser des Zürichsees im schimmernden Licht, zu meiner Linken weitet sich lasziv ein ausgedehntes Tiefland, deftig grün und fruchtbar, und im Hintergrund erheben sich die unzähligen Zacken, Flanken und Gipfel der steinernen Riesen. Sie funkeln und leuchten in einem Potpourri aus grünen und grauen, schwarzen und braunen, blauen und weißen Farben.

Unmissverständlich liegt jetzt das Alpenvorland hinter mir und die Bergwelt vor mir. Mann, ich bin jetzt aufgeregt.

Eine enthusiastische Abfahrt in ein paar Kurven führt mich in ein zunächst noch wiesensattes weites Tal, das sich in den Glarner Alpen rasch verengt und alsbald den Radkurs im Zick Zack durch viele kleine Gewerbegebiete und Neubausiedlungen zwängt.

Bin bereits um 14 Uhr in Schlandern und finde sofort den Bahnhof. Dort ist der Schlüssel für mein Zimmer hinterlegt, das ich gestern telefonisch reserviert habe. Ich finde diese vertrauensvolle Methode sehr charmant, denn eigentlich hat der Gasthof heute geschlossen und ich werde über Nacht der einzige Bewohner sein. Bemerkenswert.

Bin jetzt also angekommen zu meiner ersten, kleinen Alpenexkursion. Und das genieße ich im hellen Sonnenlicht, bewundere die Berge von unten, fahr ein kleines Stück in Richtung Klausen, dann zurück nach Glarus, erkunde die Stadt, aha, hier geht´ s zum Pragel, nehme eine üppige Vesper aus Speck, Käse und Schinken, bin zwar überrascht, dass ich so früh hier angekommen bin, traue mir den Klausenpass aber heute nicht mehr zu, spüre sehr intensiv das gute Gefühl, sorgenfrei auf Reisen zu sein, kein Glück, aber eine große und ruhige Zufriedenheit. Alles fließt - panta rhei.

Heftiger Regen weckt mich während der Nacht. Die Wirtsleute beim schönen Frühstück zu dritt und nicht zuletzt das überraschend fachkundige Bahnhofspersonal raten mir eindringlich davon ab, heute einen Pass mit dem Rad zu fahren. Nun gut, den Klausen lass ich sausen und versuche ab Glarus ein paar Meter zum Pragel zu steigen. Macht auch keinen Sinn und ich nehme den Zug über Pfäffikon nach Arth-Goldau. Betrachte die Schlieren und Schwaden des prasselnden Regens am Fenster und erschrecke ein wenig als der keuchende Zug in vielen Kurven die schroffen Felsen hinunter nach Goldau rattert. Mann, ist das steil hier und so was nennt sich Vor-Alpen-Express, als wär das hier die Lüneburger Heide.

Ein paar wenige Kilometer durch den Regen, vorbei an Schwyz, und ich bin in Brunnen. Sitze stumm in einem Café am Ufer, suche mir ein Zimmer, deponiere mein Gepäck und beschließe eine Rundfahrt um den Vierwaldstätter See. Bei gutem Wetter isses hier wahrscheinlich ganz schön. Gedacht – erhört und der Graupel verwandelt sich in Niesel. Als ich in der nördlichen Bucht bei Küssnacht die Veloroute verliere, verbünde ich mich mit einem Rennradfahrer, der mich in hohem Tempo entlang der Hauptstraße in die quirlige Luzerner Altstadt geleitet. Mein Plan für morgen, die Schöllenen hoch nach Andermatt - niemals könne er mir das empfehlen. Sehr steil, viele Galerien, viel Verkehr, sehr unangenehm und zudem gefährlich. Nein, er würde auf jeden Fall den Zug nehmen. Paah ! Ich hab heut schon am Pragel gekniffen. Kommt überhaupt nicht in Frage

In Luzern müffelt es nach Geld, mit Verlaub, ich bin kein Feind von Luxus und Reichtum, ich finde Geld nicht unanständig und gönne jedem Menschen dieser Welt ein verzehnfachtes Einkommen, auch mir selbst, aber hier, naja, es stinkt nicht direkt in unverschämter Weise, aber es müffelt doch schon etwas taktlos. Der Duft von dicken Bündeln Schweizer Franken flirrt durch die Luft in dieser kleinen Stadt und belastet ein wenig das freie Denken und Atmen. Ich parke mein stolzes Velo trotzig neben einem ungeheuerlich großen Rolls Royce und gönne mir ein winziges Schälchen geschnippelter Gurke und Tomate für 18 Fränkli 50.

Beim Anblick der demonstrativ monumentalen Kunsthalle bin ich mir sicher: Im Vergleich wirkt das neue und ambitionierte Stuttgarter Kunstmuseum am Schlossplatz wie eine kleinkarierte Billigheimer-Hinterhofbarracke aus dem Uelzener Baumarkt.

Verlasse erhobenen und trockenen Hauptes die Uferpromenade. Auf der Veloroute rund um den See begegnet mir kein einziger Tourenradler, aber so einige Rennvelos von BMC oder Trek, Frauen und Männer im Alter zwischen 20 und 70 im emsigen Regionalverkehr, manche mit kleinen Tagesrucksäcken, hin und wieder mal ein Mountainbike von Cannondale, bloß kein billiges Zeugs, und immer flott in die Pedale. Am felsigen Südufer verläuft parallel zum Radweg eine Autobahn, die einige steil aufragende Felsen durchsticht. An einer Engstelle verkündet das Schild: „Während dem Betrieb der Materialseilbahn für Fußgänger und Velos für zehn Minuten geschlossen“. Nach wenigen Minuten öffnet sich die automatische Schranke und gibt den Weg entlang der Felsen frei. Cool, oder?

In einer unübersichtlichen Flussaue verfranse ich mich mehrmals in einem Wirrwarr neu angelegter Freizeitwege und Hochwasserdämme und stoße dabei mehrmals auf eine Joggerin, die mehrmals versucht, mich in die richtige Richtung zu lenken. Beim x-ten Mal lachen wir gemeinsam und sie schenkt mir in herzzerreißender Herzlichkeit ein Vierblättriges Kleeblatt, das sie heute gefunden hat und das mir viel Glück bringen soll. „Schöne Zeit und gute Reise“ wünscht mir die Schweizer Fee zum Abschied und ich gestehe, dass ich auch im Nachhinein noch sehr beeindruckt bin.

Nach Fahrplan legt die Fähre bei Beckenried um 17 Uhr 20 ab. Nicht um 17 Uhr 19 und auch nicht um 17 Uhr 21. Noch um 17 Uhr 18 hat man nicht den Eindruck, dass der Kahn sich heut noch mal bewegen würde. Außer einem halben Dutzend wartender Autos, meinem Velo und mir ist niemand zu sehen und nichts zu hören. Es tut sich überhaupt nichts. Um 17 Uhr 18 und schätzungsweise 45 Sekunden springen der Kapitän und sein Adjutant aus dem Bootshaus, schwingen sich auf´ s Schiff, lösen die Leinen, starten den Motor, platzieren die Passagiere und legen ab. Ein perfektes Zusammenspiel. Die Fahrzeit beträgt 20 Minuten. Nicht 19 dreiviertel und auch nicht 21 ein halb. Exakt nach 20 Minuten legt der Frachter mit einem souveränen Landemanöver um präzise 17 Uhr 40 am gegenüberliegenden Ufer an. Wir Fahrgäste sind fast alle Touristen und wir beschmunzeln und bestaunen und bewundern diese außergewöhnlich perfekte Vorführung lautlos, fassungslos und anstandslos. Für heute haben mir die Schweizer jedenfalls alle ihre Klischees auf´ s Überzeugendste bestätigt.

An der Uferstraße in Gersau finde ich eine Kneipe, dort wird der Grill vorbereitet und es gibt ein Bier. Was den Schwaben eine „Halbe“, ist den Schweizern in dieser Gegend ein „Chübli“. Nach süddeutscher Lesart handelt es sich nicht um ein großes Bier, sondern eben um eine „Halbe“. Und die hier nennen das gleich „Kübel“?

Ringsrum über den direkt vom See aus steil aufragenden Bergketten türmen sich gigantische Wolkenungeheuer, sie lauern und blähen sich brodelnd über den Gipfeln wie es uns von den hämischen Vulkanen im Vorfeld ihrer Eruption vertraut sein sollte.

Nun ja, am See ist es heute Nachmittag trocken geblieben, sitze hier also für einen Moment, sortiere meine vielen Eindrücke und erkenne in einem Sekundenbruchteil wie so ein 58 Kilo Fabian Cancellara mit sagenumwobener Geschwindigkeit an meinem Biertisch vorüberzischt.

Ziehe mich zurück nach Brunnen, wo mir an der zentralen Kreuzung des Örtchens ein Trupp rasender Randonneure aus Richtung Axenstraße entgegen kommt. Ich bin völlig begeistert von diesen Jungs, es gibt sie also doch, die Tourenradler in der Schweiz. Leider verzichten sie auf einen Zwischenstopp. Setze mich deshalb im Badhüsli an der Kante zwischen Ober- und Untersee zur Ruhe und beschließe, diese Ecke hier, ja, diese Ecke hier hat durchaus ihren Charme.

Hallo Stefan,




Vielen Dank für die Fortsetzung - eine köstliche Bereicherung.

Meinst Du das in etwa so:



Dauerte ungefähr eine halbe Stunde, bis ich drüben war.

Bildergruß aus dem Appenzeller Land, Du Meister der Adjektive

panta rhei auch dort

Jörg.

War es etwa dieser auf der Seebrücke:



Der Prunk hängt auch an den Schiffen:





Aber es gibt dort mehr Fahrräder:



Merke: Wer Geld hat, fährt Rad.

P.S.: Von Urnäsch über Kräzeren Passhöhe (Schwägalp/Säntis-Station vorbei) wäre es nur ein Hügel ins Toggenburg gewesen (allerdings etwas höher).

Hallo Jörg,

ja, ja, ja, das kommt mir bekannt vor, auch das schöne Wetter auf dem Foto. Bin erleichtert, dass ich mir das mit Fotographieren sparen kann. Herzlichen Dank für die visuelle Unterstützung aus den Archiven.


Naja, ob ich das als Kompliment oder als höfliche Kritik verstehen soll ...

Kompliment!!!
Meinerseits jedenfalls

Ihr zwei könntet euch doch zusammen tun und gemeinsam die Geschichte als illustrierte Reisebeschreibung publizieren. Veloträumer scheint ja in der Tat für jedes Kapitel die passenden Fotos hervorzaubern zu können, schon fast so, als wäre er mit dabei gewesen!

Erzeugt immer noch grosses Lesevergnügen. Schade, dass schon bald Schluss ist.

Aber im Frühling steht ja schon die nächste Schweiztour in deiner Agenda!

Wäre schön, wenn du dich am Treffen als Chronist betätigen würdest.

Gruss
Markus

Hi Matthias,


Mein stolzes Velo … in Verbindung mit diesem klapprigen Kleinwagen ... ich bin empört.

Nein, nein, es war ein eher repräsentatives Modell in sehr großzügigen Dimensionen. Ich wette, ich hätte mein Velo ohne Demontage und samt Gepäck bequem in den Kofferraum betten und mir einen spontanen Spaß mit einer kleinen automobilen Sause zu den angesagten europäischen Königshäusern machen können, zum Kaffeeklatsch oder so .


Hab ´nen Verbesserungsvorschlag: Wer Stil hat, fährt Rad.

Liebe Grüße und danke für die Bilder

Hey Kettenraucher, sei hart gegen Dich selbst, ignoriere die Kältewelle, ziehe Dich warm an, bestelle der SchuL viele Grüße aus dem Forum...

... Aber verdammt noch mal, hock Dich auf den Bock...

... und schreib!

Hallo Markus,

Es wird sich schon noch ein bissel hinziehen. Schätze, zwei Episoden brauch ich mindestens noch bis zum Schluss, sofern die Proteste nicht überhand nehmen sollten.


Ich erstarre mal während der nächsten Wochen in unkommentierter Schamesröte und wende mich vertrauensvoll an veloträumer. Ich hätte aber auch sagen können: Jetzt wollen wir mal nicht gleich überheblich werden.

@Jimmy
Der Faden scheint langsam etwas unübersichtlich zu werden . Hab doch eben erst weiter geschrieben, siehe oben, vor weniger als 48 Stunden, glaube ich. Ich interpretiere Deine harten Worte mal so, dass Du gelesen hast und noch weiter lesen möchtest.
Was ist „SchuL“?
Übrigens: Beste Grüße an Dich und die harten Jungs.

SchuL = Abkürzung für Schönste und Liebste

jaja d ^schwiizer sind wiedr mal a allem und jedem schuld , wenn s d unschuld nid au scho lang vorher erfundä hettet, denn würdets sicher immer no suächä

ààà bin grad für 3 wuche in palma de mallorca ,ich hoffe ihr frühred euri äääää-----sch ab und freued eu ufs schöne wätter olé

Lieber Stefan.

Auch mich begeistert Dein Reisebericht. Besten Dank.

Etwas hat mich aber ein bisschen irritiert. Nach Deiner Einfahrt ins Glarnerland übernachtest Du in "Schlandern". Da ich hier wohnhaft bin frage ich mich ob Du nicht vielleicht in "Schwanden" übernachtet hast. Währe nur ein Schönheitsfehler in Deinem Text und ändert somit nur wenig.

Lieber Gruss und allzeit gute Fahrt

pest

Schwanden, selbstverständlich Schwanden. Ich habe den Ort aus dem Gedächtnis zitiert ohne beim Schreiben auf die Karte zu schauen. Schön, dass Du korrigiert hast und zudem zur Nachsicht neigst .

Im Nachhinein ist es schon witzig: Als ich vergangenen Juni in Schwanden war ahnte ich nicht, dass ich mich ein paar Monate später hier im Forum anmelde, einen Reisebericht schreibe und dieser auch noch von einem Foristi aus Schwanden gelesen wird .

Ich betrachte dies mal als freundliches Omen und werde das Glarner Land alsbald wieder besuchen, da ich den Pragel unbedingt mal fahren will. Es soll ja ein schöner Pass sein. Vom Klausen sehe ich inzwischen nach meinen Erfahrungen mit dem vielen Verkehr eher mal ab. Aber das werd´ ich ja noch erzählen .

Falls Du Dich aufmachst den "Pragel" zu bezwingen, solltest Du Dich unbedingt bei mir melden, da ich Dir als Dankeschön für Deinen "coolen" Reisebericht gerne Kost und Logis zur Verfügung stellen werde.
Uebrigens: Der Klausenpass ist abgesehen von Motorrädern "harmlos" und mit dem Velo wunderschön zu fahren.
Auch die Kombination Pragel/Klausen ist an einem Tag ohne weiteres möglich.
Lieber Gruss pest

OK, ich nehme alles dankend an: Erstens Deinen ortskundigen Rat und zweitens Deine freundliche Einladung. Dann komm ich ja wohl nicht umhin, die Kombination aus Pragel und Klausen zu fahren. Das wird ne schöne Sause .

Und ich nehme Deinen infektiösen Forumsnamen mal nicht so wörtlich

Das kann ich zumindest von einer Herbsttour 2008 so bestätigen - sogar Motorradler waren da wenige unterwegs. Jenseits der Orte wirkte der Klausenpassen auf mich sehr zivilisationsfern, nur wenige ganz einfache Bergbauern dazwischen. Es reicht wohl, wenn man die brisanten Frühjahrswochenenden meidet, wenn die Organspender ihren Hormonspiegel wieder aus dem Winterschlaf nach oben holen müssen. Ich würde ihn allerdings vorzugsweise von Altdorf her befahren, weil man auf der Ostseite teils gerade über eine ansteigende Hochebene fährt - das finde ich psychologisch gesehen unangenehmer als über Kurven bzw. engere Täler. Sofern kettenraucher noch zwischen Zigarettenqualm und Schreibpapier Licht sieht, kann er ja mal in meine Wilhelm-Tell-Tour schauen, da sind Pragel und Klausen nacheinander befahren - allerdings nicht an einem Tag zwecks weiterem Exkurs zu Tell-Stätten um den Vierwaldstätter See rum.

War das jetzt schon alles oder kommt da noch was zu Deiner schweizer Tour? Ich möchte gerne noch mehr von Dir lesen

Vielen herzlichen Dank für Dein Interesse. Es freut mich sehr, dass Du gerne noch weiter lesen möchtest. Bald werde ich auch weiter schreiben können, aktuell tendieren meine freien Kapazitäten jedoch leider gegen null, aber dieser unglückselige Zustand wird sich in den nächsten Tagen hoffentlich auch wieder entspannen.... Und darauf freue ich mich

Hi JoJo,
nich so ungeduldig, oder hast Du schon vergessen, wie lange die Forumsbuffbestellung sich hinzieht.
Ausserdem hat uns Stefan am 14. Dezember um 17:47 bereits mitgeteilt, dass es Ostern werden kann, bis wir den dramatischen Verlauf der letzten Episode, sozusagen den Kreuzweg in der Gallerie zu(m) Gott(hard), miterleben dürfen.
Jetzt in der Fastenzeit wird er schon die spirituelle Ruhe finden, die für ein solches Werk sicherlich notwendig ist.

Ich werde langsam ungeduldig. Wann beendest Du Deine Kreativpause? Bis Ostern ist es nicht mehr lang

Ein wirklich toller Reise-Bericht. Bin schon sehr gespannt, wie's weitergeht.

Nein, nein, es folgt kein Wimmern und kein Jammern. Dank der Diskussion im Faden zum Gotthardtrip korrigiere ich meine verhätschelten Ideen und Erwartungen an eine Radtour in den Alpen: Vor mir liegt kein Höllentrip, vielmehr ist das alles bloß ein Kinderspiel. Ich stelle mich also nicht so an und lamentiere keinesfalls über das lästige akustische Inferno der lärmenden Übermotorisierten - jedenfalls nicht mehr als unbedingt nötig.

Breche auf in Brunnen am Vierwaldstätter See und tauche ein in die Dunkelheit der Tunnel der berühmten Axenstraße. Es ist laut und ungemütlich, keineswegs gefährlich, aber trotzdem: Ich will raus hier, nichts wie weg, ich flüchte so schnell ich kann vor dem Gebrüll der keifenden Monster.

Und dann, siehe da, völlig unerwartet zweigt ein winziges Stück der historischen Militärstraße von der Hauptstraße ab und verläuft separat als Radweg außen entlang der Felsen. Das akustische Gemetzel der Unterzivilisierten ist hier wie weggeblasen. Himmlische Ruhe breitet sich aus. Lautlose Stille. Endlich Durchatmen und sofort nehmen mich Anmut und Schönheit dieser Landschaft gefangen. Ich blicke ringsum auf die Gipfel der Berge, hinab auf den tiefdunkelblauen See und hinüber auf saftige Wiesen und üppige Wälder. In einer weiten Ebene tief unten am Ufer wartet schon verschlafen das Örtchen Flüelen auf meinen Besuch. Mann, ist das schön hier, aber nach geschätzten 300 Metern schwenkt der Radweg zurück zur Hauptstraße und der Zauber hat sich erledigt.

Es folgt eine kurze Abfahrt, ein paar Dörfer und ich holpere entlang so einiger Schutthalden, Steinbrüche und Baustellenstraßen. Hier wird wohl der Basistunnel durch das Gotthardmassiv gegraben. Eine insgesamt sowohl imposante als auch staubige Angelegenheit. Ha! Endlich entdecke ich das ersehnte Hinweisschild zur Veloroute 3. Ade Hauptstraße, hier darf ich endlich rechts abbiegen und das Getümmel hinter mir lassen. Die Route bietet sofort ein euphorisches Gefühl, denn ich lese in weißer Schrift auf roter Tafel: Steigt 1560 m auf 34 km.

Das Wetter ist prächtig, die Straße ist schmal und sie ist kaum befahren. Herrlich! Nach der ersten Rampe wird sie schon flacher, dann windet sie sich in ein paar Kurven nochmals empor und überquert souverän die Streckenführung zuerst der Eisenbahn und dann der Autobahn, die dankenswerter Weise im Orkus des Gotthardtunnels versinkt.

Direkt hinter dem Örtchen Göschenen gibt sie sich unmissverständlich zu erkennen. Sie ist nicht zu verfehlen. Teils in atemberaubend eng übereinander führenden Kehren und teils mit in die Flanken der Felsen geschlagenen lang gestreckten Steinschlag- und Lawinenverbauungen – den Galerien - zwängt sich die Straße durch die steil aufragende und immer enger werdende Schlucht, die sich Schöllenen nennt, aber wohl der erosiven Kraft der tosenden Reuss zu verdanken ist. Widme dem Ensemble eine anspruchsvolle ästhetische Betrachtung und verschwende keinen einzigen Gedanken an den Rennradfahrer aus Luzern, der mich vor exakt dieser Passage ausdrücklich gewarnt hat.

Warum sollte ich Angst haben? Entlang der Axenstraße war der Verkehr zwar nervig, aber dank des separierten Radwegs auch völlig ungefährlich. Und die Auffahrt bis hier war im Grunde harmlos, wahrscheinlich sogar belanglos. Jedenfalls fühle ich mich gut und locker und voller Tatendrang. Unbekümmert setze ich mein Velo mit festem Tritt in Bewegung und folge der Straße, die sich mühsam in die Höhe schraubt.

Wo kommen plötzlich bloß die vielen Autos her? Wie kann das sein? Eben noch so beschaulich und jetzt Reisebusse, Lastwagen und Wohnmobile jeder Größenordnung, Dutzende so genannter Krafträder – einige sicher jenseits aller Zulassungsvorschriften - und unzählige Automobile dröhnen, brüllen und brummen von oben und von unten, über mir, vor mir, hinter mir, neben mir. Eine unaufhaltsame Lawine aus Stahl, Metall, Lärm und keifendem Gekreische quält sich durch die Schlucht.

Wenige Zentimeter verbleiben mir auf meiner schmalen Furt zwischen den Stoßstangen, Außenspiegeln und Lastwagenreifen, die mich links bedrängen und einem betonierten Wassergaben, dem ich unmittelbar rechts neben meinem Vorderrad auf keinen Fall zu nahe kommen darf. Unzählige Motoren knurren mich an und ich halte tapfer dagegen. Hier bin ich und hier fahre ich und ihr könnt mich mal.

Bald fließt der Schweiß und rinnt mir in die Augen. Wie die Maus vor der Schlange blicke ich entsetzt in das Licht der halsbrecherisch auf mich zurasenden Scheinwerfer. Überholende Motorräder kommen mir von oben entgegen geflogen. Mir stockt der Atem. Sehen die mich? Als sich das Gekreische dieser Horden bereits talwärts zu verlieren scheint, schiebt sich eine mächtige Stoßstange von hinten an mich ran, ein großer Diesel jault und schnaubt im kleinen Gang, das Ungetüm quält sich langsam auf meine Höhe, ich verteidige todesmutig meinen kleinen Überlebensraum und der Lastwagen furzt mir mit besten Wünschen noch eine apokalyptische Wolke aus Ruß und Abgas ins Gesicht. Es ist ein Inferno, ich weiß nicht, wie lange ich das noch durchhalten kann, komme ins schlingern, ich darf nicht schwächeln und ich darf auf keinen Fall anhalten. Kurbeln, zentimetergenau den Kurs halten. Werden sie mich in den Graben drücken oder schlicht von hinten überrollen?

Ich fahr so schnell ich kann, halte die Spur, weiter, weiter, nichts wie weg, nichts wie raus hier aus dieser Hölle. Ich bin durstig, die Beine werden schwerer, bloß nicht die Hände vom Lenker nehmen und zur Trinkflasche greifen, bloß nicht, Spur halten, Kante zeigen, durchhalten. Meine Kräfte schwinden, vor allem die psychologischen. Die Lage ist dramatisch.

Ich sehe ein Licht, Sonnenlicht am Ende der Galerie. Diesen Punkt muss ich erreichen, das ist mein nächstes Ziel. In kleinen Etappen denken, Kräfte schonen, Meter für Meter, fast hab ich es geschafft, bald bin ich am Ende des Tunnels, nur noch hundert Meter, der Lärm wird fast zur Stille, noch ein paar Meter, finde eine Stelle für eine Rast, lege mich ins Gras, schütte meine Wasservorräte in mich hinein und weiß nicht, wie das hier weitergehen soll. Zurück? Ausgeschlossen. Weiter fahren? Auch Ausgeschlossen.

Klettere etwas die Böschung hinauf und peile die Lage. Ach Du , das bist Du schon hochgefahren! Blicke hinab in die Schlucht, sehe viele Serpentinen und lange Galerien. Ein paar Kilometer und so einige Höhenmeter hab ich ja wohl schon hinter mich gebracht. Wie weit wird es jetzt noch sein? Halte ich das durch? Blicke nach oben und sehe wieder nur Serpentinenstapel. Ruhig bleiben, keine Panik, Ruhe bewahren. Ordne meine Gedanken: Das Schlimme hier ist nicht der viele Verkehr, sondern der apokalyptische Lärm, der sich in den Galerien tausendfach verstärkt und die Panikgefühle auslöst. Glaubt mir: Die Startbahn auf einem Flugzeugträger im Pazifikmanöver ist ein vergleichsweise stilles Örtchen, im Grunde ein guter Platz für ein beschauliches Nickerchen zwischendurch.

Das Sterben zieht sich hin, zentimetergenaue Navigation, nicht schwächeln, nicht denken, nicht fühlen, möglichst ignorieren, alles ignorieren, den Lärm, die Steigung, die Enge, einfach Meter für Meter treten und bloß nicht schwächeln. Ich schäme mich nicht für meine Angst.

Irgendwann, bereits am Abgrund der Verzweiflung: Parkende Busse, ein paar Militärfahrzeuge der Schweizer Armee. Was ist denn hier los? Ein lässiger Typ in Jeans und Radlersandalen steht mit seinem Randonneur am Straßenrand und winkt mir freundlich zu. Steht hier so rum und winkt. Wie, bin ich schon oben? Ja, das hier ist die Teufelsbrücke und dort ist das Urner Loch. Du hast es geschafft. Du bist oben! Ich kann es garnicht fassen. Der Italiener belächelt mein Gewimmer.

Wir schreien uns häppchenweise an, denn auch hier ist der Verkehr so laut, dass man sein eigenes Wort nicht versteht. Er tourt durch Europa und nimmt heute die Schöllenen bergab. Er sagt, an den Verkehr gewöhne man sich. Er sagt, weil ich das hier geschafft habe, wird mich so schnell nichts mehr schocken können, denn er kenne auch die Auffahrt. Ich sage, dass ich kaum glauben kann, dass ich noch am Leben bin.

Ich empfinde eine unfassbare Erleichterung und ringe um Fassung. Bei überschlägiger Berechnung von Fahrzeit und Fahrstrecke berichte ich meinem neuen Kameraden stolz und scheinbar scherzhaft von meinem mindestens Vierziger-Schnitt die Schöllenen hinauf. Darf ich mich vorstellen: Marco kettenraucher Pantani. Haha. Ich bin völlig aus dem Häuschen, ich hab es tatsächlich geschafft. Wir besprechen noch ein paar velosophische Gedanken und fahren unserer Wege. Ein Händedruck unter Freunden. Viel Glück und Gute Fahrt.

Das Hochtal um Andermatt empfängt mich als Großbaustelle: Hotels. Golfplatz. Straßenbau, was weiß ich, Freizeitpark mit Alpenpanorama. Großvolumig.

Weiß nicht, warum, aber „I was born in a cross fire hurricane …” erklingt in meinen Ohren „… and I howled to my ma in the driving rain…” Die ehemals rotzigen Stones sind vom Himmel gefallen und sie geben mir und meinem Velo ein triumphales Konzert auf der Baustelle vor den Toren der Stadt. “… But it´s all right now, in fact it´s a gas. I´m jumpin Jack flash it´s a gas, gas, gas.“ Danke Jungs, für den netten Empfang. So hat halt jede Tour ihren Soundtrack, ich hab´ s ja gewusst.

Schlängele mich in die Dorfmitte. Gasthöfe. Freundliche Leute. Eine köstliche Gulaschsuppe. Verwerfe meinen Plan, heute Mittag den Gotthard zu fahren. Wer weiß, was mich dort erwartet? Heut fahr ich keinen Meter mehr. Und diese Schlucht fahr ich auch nie wieder. Mir ist eher nach Entspannung. Etwas Zerstreuung im Hurra, wir leben noch. Zimmer frei? Ja. Und eine Ladung Schweizer Rösti bitte. Und ein Bierchen. Bitte, danke, gerne.

Ein Pulk von Rennradfahrern versammelt sich an dem kleinen Platz. Alle in Oranje. Alle. Einer klickt nicht rechtzeitig aus und legt sich volle Breitseite mitten auf das Pflaster. Das riesige Gelächter der holländischen Gruppe hat nicht einen Hauch von Häme im Unterton und klingt einfach nur wunderbar locker, unbeschwert, freundschaftlich und lebenslustig. Holländer eben, extrem sympathisch, die können Humor auch ohne Schadenfreude und Überheblichkeit.

Betrachte zwei Motorräder. Gigantische Boliden, Ducati, die Bremsscheiben fast so groß wie die Felgen, Rennmaschinen für die Rennstrecke, ungeeignet für Amateurfahrer im öffentlichen Verkehr. Meine Meinung. Außerdem belasten sie mein sensibles musikalisches Gemüt, äh, sie gehen mir gehörig auf die Nerven.

Hupen. Vielstimmiges Hupen. Penetrant hupende Autos. Dutzendweise hupende Alfa Romeo historischer Baujahre knattern durchs Dorf, die Fahrer und Beifahrerrinnen winken aus dem Fenster und sie johlen und rufen und grüßen mit großer Begeisterung. Sie finden ihre Art der Freizeitgestaltung offensichtlich toll, toll, ganz, ganz toll. Ich tippe nicht mit dem Zeigefinger den Autofahrergruß an meine Stirn sondern winke halbwegs kooperativ zurück.

Radfahren die nächste Tage kann ich knicken, sagt die Frau, die mir eine fabelhafte Lammfleischsuppe serviert. Es wird Regen geben. Heute noch. Atlantische Störungszonen. Pah, mir doch egal. Als Schönwetterradler sitz ich den Regen auch gern mal in der Kneipe aus.

In der Gaststube fragt der Schweizer: „Sie sind der Radfahrer?“
Kettenraucher: „Ja.“
„Wollen Sie einen Schnaps?“
„Ja, gerne, die ganze Flasche.“
„Ooooh! So durstig?“
„Nein, war nur ein Scherz! Bin heut aber etwas mitgenommen.“
„Warum?“
„Die Schöllenenauffahrt war die Hölle“
„Oh ja, das sagen alle. Zu viel Verkehr. Sehr gefährlich, vor allem in den Galerien.“
„Wem sagen Sie das!“
„Auf großer Tour?“
„Ja, ja. Für meine Verhältnisse schon.“
„Weltreise?“
Ich muss lachen.
„Europatour?“
„Nö, nur Schweiz.“
„Ach so, nur Schweiz.“

Diese Enttäuschung spricht heute und morgen aus vielen Andermatter Mündern zu mir. Man erwartet hier am Alpenhauptkamm gefälligst ein paar abenteuerliche Geschichten über fulminante Weltreisen oder wenigstens eine mickrige Eurasientour. Aber da ich meine Neigung zur wahrheitsgemäßen Auskunft selten unterdrücken kann, ernte ich immer wieder dieses beinahe schon mitleidige „Aha, ach so, nur Schweiz … wie langweilig“.